Esta boca es tuya

Hoy me despido de todos

2007-01-01T17:58:00.000+01:00

Pues eso, lo dicho: toca despedirse.

Casi un año después de abrir esta boca, ha llegado el momento de cerrarla. No para que no entren moscas, sino para que las que ya hay dentro no se escapen. 101 entradas o temas, 4580 visitas de 44 diferentes usuarios, aunque poquitos, muy poquitos comentarios...

Algún que otro escrito de mi puño y letra, muchísimas canciones y / o poemas de otros que sirven de inspiración y ayuda para uno, servidor de nadie, servidor de todos ustedes.

Gracias, de todo corazón, a esos pocos y pocas que habéis tirado por la borda una pequeña -pero muy significante para mí- parte de vuestro tiempo leyendo o simplemente ojeando este pequeño rincón.

Lo que se cuenta por aquí, pese a no ser demasiado, ahora queda sólo para las conversaciones en la barra de cualquier bar, en la calle, en la cama, en hermosos miradores, en mi casa, en la tuya.

Hasta luego, y que les vaya bien bonito.

Adiós, compañeros, adiós
Bunbury
El viaje a ninguna parte, 2004

Letra de Enrique Bunbury

Adiós, compañeros, adiós.

Hoy me despido de todos
y brindo con un Pisco-Sour
por los buenos tiempos que pasamos,
por los tiempos compartidos
entre vinilos y tragos.

Adiós, compañeros, adiós.

Es momento de abrazarnos.
Ensalcemos la amistad:
Asturias, patria querida,
Pamplona, el siete de julio,
las fiestas del Pilar
y la semana grande,
que lo pasamos en grande.

Hoy abandono el país,
por una buena temporada.
Las cosas se pusieron feas.
España va bien, dicen por ahí.

Adiós, compañeros, adiós.
Adiós, compañeros, adiós.

Necesito licores nuevos,
conocer a mis suegros
aunque me quieran matar,
mañana me uno al carnaval
en Salvador de Bahía.

Así es la vida,
la jodida.

Adiós, compañeros, adiós,
y que les vaya bien bonito.
Les mandaré pronto un escrito
con mi nuevo santo y seña.

Si no dan pronto conmigo,
tengo celda fija en Venezuela,
otra en Sin-Sin
que me recomienda mi amigo Johnny Cash,
y la particular,
en San Quintín.

Hoy, abandono el país,
por una buena temporada.
Las cosas se pusieron feas.
España va bien, dicen por ahí.

Adiós, compañeros, adiós.
Adiós, compañeros, adiós.

Adiós, compañeros, adiós.
Adiós, compañeros, adiós.

El invierno que viene

2006-12-26T14:08:00.000+01:00

Bulerías

Javier Ruibal

Letra de Joaquín Sabina y José Herreros

Tormenta de verano,
dicen que eres mis amigos,
mis miedos y mis mujeres.

Y yo les digo
que el invierno que viene
yo estaré contigo.

Y to´ el que diga
que mi gente tiene la sangre dormía
no ha escuchao una guitarra
en su vida tocando por bulerías.

Jerome Murat

2006-12-08T20:49:00.000+01:00

Por favor, no os perdáis este video en el que el francés Murat da a la pantomima un giro de 180º con una actuación de lo más sobrecogedora...

Prepárate!

Pincha en el enlace, y relájate.

http://www.dailymotion.com/video/xf9oo_jerome-murat

Como decía Anthony Blake, no le déis más vueltas, no tiene sentido, todo ha sido producto de vuestra imaginación.

Que se sepa

2006-12-07T17:37:00.000+01:00

Romeu, 10 de Noviembre de 2006. El País

A tu lado izquierdo

2006-12-06T16:47:00.000+01:00

Qué andarás haciendo
Ismael Serrano
La traición de Wendy, 2002

Letra: Ismael Serrano

Qué andarás haciendo ahora,
hecha una madeja en el sillón,
dibujando constelaciones en los huecos
de los cuadros que aún faltan por colgar.

Qué andarás haciendo ahora,
apagando las luces del salón,
probándote quizá un vestido nuevo,
planeando una huida, ver el mar.

Y yo afilando lunas, perdido en el hotel,
encontrando tus caricias en el neceser.
Y yo buscándote en el espejo azul del baño,
en la ropa cansada del armario.

Qué andarás haciendo ahora,
cansada viendo la televisión,
guardando mi paz y mis retratos,
la costumbre de dormir al lado izquierdo.

Qué andarás haciendo ahora,
maldiciendo la luz, el primer sol,
hermosa con los párpados hinchados,
regando las plantas, todos los recuerdos.

Y yo retirando hojas secas de la cama,
soñándome contigo bajo el agua.
Y yo recordando que olvidé tender la ropa,
preguntándome qué andarás haciendo ahora.

A mi princesa, peleando contra el Mediterráneo, ese mar que se pone delante cuando voy a mirarte.

Kalinigta

2006-11-28T00:24:00.000+01:00

I tried to leave you
Leonard Cohen
New skin for the Old Ceremony, 1974

Letra: Leonard Cohen

I tried to leave you, I don´t deny.
I closed the book on us, at least a hundred times
but I´d wake up every morning by your side.

The years go by, you lose your pride.
The baby´s crying, so you do not go outside,
and all your work it´s right before your eyes.

Goodnight, my darling, I hope you´re satisfied.
The bed is kind of narrow, but my arms are open wide
and here´s a man still working for your smile.

Intenté dejarte

Intenté dejarte, no lo niego.
Cerré el libro sobre nosotros al menos cien veces,
pero cada mañana desperté a tu lado.

Los años pasan y tú pierdes tu orgullo.
El niño está llorando, así que no sales,
y todo tu trabajo está delante de tus ojos.

Buenas noches, mi amor, espero que estés satisfecha.
La cama es un poco estrecha, pero mis brazos están abiertos anchos,
y aquí hay un hombre que todavía trabaja por tu sonrisa.

Ménage atrás (o recopilación)

2006-11-27T11:08:00.000+01:00

Todo esto, y mucho más que está por llegar, en Ménage à trois.

http://granadatrois.blogspot.com

nosólohalloween

3 de Noviembre de 2006

Que alguien, por favor, me explique qué tiene de original esa fiesta exportada por los americanos al mundo y que se conoce como Halloween. No hablaré por los americanos, aunque podría hacerlo. Resulta que la gente se disfraza, especialmente de personajes oscuros y aterradores.

Podéis tirarme piedras, llamarme soso, desgraciado, decir que carezco de sentido del humor, todo lo que queráis, pero el caso es que no le veo ni puta gracia.

Y lo peor de todo es que tampoco le encuentro el sentido por ningún lado. ¿Por qué un país como el nuestro, donde casi la totalidad de la población vive escondida debajo de un disfraz durante 365 días al año - en el mejor de los casos - decide adoptar semejante tradición, fiesta o como se le quiera llamar al esperpento en cuestión?

Estamos cansados de ver cómo los maridos se disfrazan de hombres ideales. Las mujeres de novias fieles a sus parejas. Los funcionarios de trabajadores dedicadísimos a sus labores. Los abogados de personas honradas con principios infranqueables. Los jefes de estudios en las universidades de seres cercanos y accesibles. Los productos televisivos de cantantes. Los imbéciles de famosos admirados por todos. Los políticos de responsables de representar el interés de los ciudadanos.

Los directivos de las televisiones se disfrazan de seres cultivados e inteligentes, igual que muchos deportistas durante las ruedas de prensa posteriores a sus éxitos y fracasos. La oposición se disfraza de tolerante, pero todavía no se hacen trajes de talla moral tan pequeña. Los gobernantes tres cuartos de lo mismo, pero a ellos las mangas le quedan tan cortas que vienen haciendo el más miserable de los ridículos. Las madres disfrazan a sus hijos de ejemplos a imitar para los hijos de sus amigas. Los responsables de los informativos tanto en la televisión como en la radio y la prensa ocultan verdades como puños mediante filtros que casi nadie es capaz de analizar con la frialdad de quien no esconde el más mínimo interés.

También hay estúpidos e incompetentes jóvenes que, bajo atuendos neohippies, esconden la más contundente de las posibles ignorancias que nos brinda el maravilloso siglo que hace sólo seis años decidió -sin preguntar a nadie previamente- que ya iba siendo hora de que vayamos cerrando definitivamente los ojos a tanta tragedia, tanta angustia, tanta crueldad, tanta sinrazón.

Los mismos jóvenes que acusan de clasistas a otros por su forma de andar a lo largo y ancho de esta vida absurda, y que acto seguido los sentencian al tópico del tontorrón y al despreciable encasillamiento social que nos sacude con fuerza en estos tiempos bárbaros. Tiempos en los que el pijismo y el jipismo regatean a menudo por una misma banda cometiendo idénticas faltas. Faltas que se sancionan con hostias que no muy a la larga se van dando unos y otros. Protestar la tarjeta roja en estos casos no sirve para nada, demasiado tarde si has caído en el enorme pecado de clasificar moral y cualitativamente a las personas sin más barómetro que el de su vestimenta.

Si hay un disfraz peor que el que uno puede ponerse de forma inconsciente fruto de la tontería globalizada (llamada moda) , ese es el que se pone a otro, porque este segundo oculta para bien o para mal, las virtudes y carencias del primero, en caso de que las haya.

En la noche de Halloween las prendas diferentes y llamativas se apoderan del protagonismo más insustancial. El resto de noches y días del año, las únicas prendas que nos diferencian a cada uno del resto son de carácter moral. Sucede que de tanto ver al personal tapando sus vergüenzas día tras día, puede parecer necesario señalar una fecha de nuestro calendario con una cruz mortuoria. Aunque, joder, ahora que lo miro bien, todos los días tienen ya una puesta…Será que todos los días se celebran de alguna manera distintos Halloweens, o que detrás de cada número del calendario se esconden miles de personas que dieron su vida por un motivo X.

Mi compañero de blog y sin embargo buen amigo, Javier Ferrer, me decía que el disfraz más común de esa noche es el de tía buena. No sé si se trata de una forma de autoconvencerse de nuestra marcadísima incapacidad para alcanzar semejantes bellezones o de otro de sus grandes razonamientos. Bien pensado, se trata de un gran razonamiento que desemboca en la primera conclusión, asumir esa losa que no nos deja reaccionar cuando vemos una hermosa mujer. Y casi mejor, porque si nos dejase…
Bah! Dejémonos de fantasmadas. Amigo Javier, al mismo tiempo que te doy la razón, discrepo: atrévete a negarme que el disfraz de tía buena no lo usan muchas a diario, porque si no, cómo me explicas que a la primera que abren la boca pisoteen sin piedad alguna la erótica de dicho disfraz. Ya te digo que no les sale rentable usarlo sólo una noche. O quizá sí, qué coño.

Animo a todos los españoles, o al menos a los que leen este blog, a que se dejen de sandeces americanoides y cuelgen no sólo el disfraz de la última noche de octubre o primera de noviembre, sino ese tan feo, indeseable e impropio con el que salen a la calle cada lunes, martes y fiestas de guardar.

Yo, de momento y durante un mes, cojo la maleta y me disfrazo de viajero para hacer todo lo posible por no pasar desapercibido en la isla de Afrodita. A ver si las musas vuelven conmigo y mis artículos se ponen al nivel de los de mis compañeros de Ménage à trois.

Por mí, os podéis tomar todos los viernes libres hasta que vuelva, dentro de un mesecito. Nos vemos en diciembre, amigos. Mientras tanto, podéis contar las veces que he repetido la palabra disfraz y sus variantes en este artículo.

Perdiendo el pulso

27 de Octubre de 2006

La semana pasada hablaba en este recién nacido blog de Inmaculada Echevarría, una mujer que pedía que se le aplicara la eutanasia tras negarse a prolongar más la vía de la agonía. Esa era una decisión, que como dije, merece el mismo respeto que la de otros que prefieren seguir adelante. Solemos imaginamos que la eutanasia la desean o la requieren solamente algunas de las personas que viven postradas en una cama. Pero no es así. Hay otro tipo de enfermedades crónicas degenerativas en el que quien la sufre puede llegar a plantearse también la posibilidad de cortar de forma radical con su vida sin que este sufra la angustia de la inmovilidad.

El Parkinson no es esa obsesión que tienen muchos concejales ppopulares o psoecialistas de nuestras ciudades por llenarlas de parkings generalmente innecesarios. Bromas aparte, esta enfermedad también crónica y degenerativa, afecta al sistema nervioso central del paciente privándole de forma progresiva del control de sus movimientos.

En EE. UU. , país considerado primera potencia mundial y ejemplo del magnífico desarrollo de las libertades a lo largo de gran parte de la historia, la investigación con células madres no es aceptada legalmente a día de hoy. No voy a entrar a debatir esta decisión del gobierno ultraconservador que dirige ese enfermo sin cura posible que se hace llamar George W. Bush. Simplemente, porque no me sorprende. Ya se sabe de qué pie cojea el alma y la moral de cada uno. Aunque más bien la de algunos no cojea porque su dignidad, sencillamente, no tiene pierna alguna en la que apoyarse.

Esta mañana despertaba resacoso, como casi cada viernes. Encendía la televisión – arma de destrucción masiva casi a cualquier hora del día, salvo honrosas y contadas excepciones - y contemplaba con estupor un debate en no sé qué espacio mañanero – algún día alguien me explicará profundamente por qué siempre tienen que estar presentados por mujeres - sobre la campaña que el actor norteamericano Michael J. Fox, víctima de esta enfermedad, está haciendo a través del medio para que se apruebe la realización de dichas investigaciones. En él se observa a un Fox absolutamente incapaz de controlar su cuerpo, mientras hace lo imposible por lanzar su mensaje.

Un debate triste a la par que increíble e inaceptable. En él se presentaba a cuatro personajes de lo más indeseables como cuatro analistas expertos en la materia. Curiosamente, el debate sobre si se debe o no aprobar legalmente el uso de embriones con fines médicos duró la friolera de dos minutos. Y repito lo de indeseables, porque el debate acabó en el mismo momento en el que los mismos se cuestionaron la veracidad de las imágenes que protagonizaba Michael J. Fox, como si de una crítica a una de sus malas películas se tratase. Uno que si Fox exageraba sobre manera su enfermedad, otro que si era su obligación la de sobreactuar para defender la causa, que si lo hacía bien, que si se le notaba, que si se dejaba llevar en exceso por su apoyo incondicional a los demócratas…

El único calificativo que me sale por la boca es el de repugnante. Bueno, se me podrían escapar muchos más, pero bien pensado, me controlaré, por si lo lee algún imbécil al que le satisfaga cualquiera de semejantes adjetivos. Que los hay así, y muchos. Entrar a valorar un solo instante la capacidad de una persona para interpretar la enfermedad que padece me parece, además de deleznable, más propio de una mente enfermiza y absorbida por la estupidez que de la de un ser humano.

No cabe duda de que el proceso de deshumanización en el que nos hemos visto involucrados sin comerlo ni beberlo no deja prácticamente libre ni el último rincón de la sociedad que construímos. El sinsentido, la estupidez y la desconfianza en el ser humano son sólo algunos de los elementos que conforman todo este enorme despropósito bautizado como Siglo XXI y que camina sin obstáculos a pasos de gigante por las anchas avenidas de esta nuestra comunidad.

Inmaculada Echevarría

20 de Octubre de 2006

Hace pocos días hablaba con un compañero y amigo sobre el recurrido, manido y escalofriante tema de la eutanasia. Cualquier postura sobre este tema, es siempre discutible, no cabe duda. Sucede que uno se pregunta si uno sólo de los argumentos de quienes se oponen a ella está realmente libre de cadenas en cuanto a la moral cristiana, y si la forma de defender estos no es más propio del ultracatolicismo, que tanto está de moda.

A lo largo de los últimos días, y en diferentes medios – sobre todo locales – se ha hablado - y mucho - del caso de Inmaculada Echevarría, una mujer de 51 años, que lleva nada más y nada menos que la friolera de 30 años metida en un hospital, a causa de una distrofia muscular degenerativa que la ha condenado a vivir para siempre en una cama. La señora depende, además, por completo de un ventilador mecánico para seguir adelante.

Adelante con qué. Su pasado, su presente y sin duda su futuro, le han sido impuestos no sólo por la maldita enfermedad, sino por la sociedad. Una sociedad influenciada claramente por valores de tres al cuarto que se han instalado en la memoria de casi todos y que se convierten en condena para quienes sufren las consecuencias. Inmaculada es víctima no sólo de una enfermedad, sino del pensamiento de un gran sector de la sociedad y de los altos estamentos políticos.

Inmaculada pide, exige, ruega morir con dignidad. Me decía mi amigo que nadie muere dignamente, que no hay muerte digna. Creo que tiene mucha razón. Todas las muertes son condenables, absolutamente todas. Las que se producen como resultado de largas enfermedades no se escapan de esa criba condenatoria, por supuesto que no. Cuestionarse la condena de un asesinato, es peor que este mismo. Perder la vida, que es lo único que tenemos, no puede respetarse. Me explicaré mejor: que una persona pierda su vida porque algo o alguien se la haya robado, no se puede entender. Se puede explicar, pero no entender, no comprender. No se puede respetar la muerte. Tiene demasiado poder.

Sin embargo, hay algo mucho peor que perder la vida. Y es perder el derecho a vivir. A vivir como uno quiera. Cuando hablamos de eutanasia nos agarramos siempre al derecho a morir dignamente. Voy a defender la eutanasia. Pero no defenderé la muerte digna. Términos contradictorios. No es más digno morir en la batalla que escondido de los tanques.

Para defender la eutanasia, defenderé la vida digna. A fin de cuentas, la vida digna no la marca la sociedad, sino uno mismo y las personas que a uno le merecen cariño, respeto y/o admiración. No me atrevo a decir si por suerte o por desgracia, pero así sucede. Mucho peor sería si la sociedad decidiese quién es digno por su forma de vida y quién no. Es cierto que sucede esto de alguna forma. Pero hay que hacer poco caso. Ante esto lo mejor es taparse la nariz, que no los ojos.

Se sabe que la sociedad va por una parte. La lógica, la razón, el sentido humano, por otro. Si no, por ejemplo, no se entendería que todavía a día de hoy, haya gente que se oponga a la libertad de una mujer para decidir sobre su vida.

El suicidio es libre. Nadie lo duda, hasta que la persona que decide llevarlo a cabo no tiene la posibilidad física de hacerlo. Una persona que no quiere vivir más por cualquier motivo, puede dejar de hacerlo si se lo propone. Esto no sucede si además de no querer vivir, no puedes moverte. Y lo segundo, lleva a lo primero. Nuestra sociedad entiende y respeta, en mayor o menos medida, que una persona que tiene que vivir en una cama o en una silla de ruedas quiera y elija vivir así para el resto de su vida. La decisión se debe aplaudir. Tanto como la de rendirse. Ambas merecen el mismo aplauso, el mismo respeto.

Se sigue discutiendo en los bares y en las altas esferas la posibilidad de trabajar una ley que regule la eutanasia. Está claro que regularla puede ser peligroso. Pero hay algo mucho más peligroso, y es que no exista la ley. Que no se intente regular. Que no haya ley significa, ni más ni menos, limitar la libertad de muchas personas que además de no sentirse con ganas de seguir adelante tampoco encuentran salida alguna a su angustia.

De las leyes tienen que encargarse los políticos –qué le vamos a hacer-, de que alguien como Inmaculada decida cortar su agonía libremente y la sociedad no la condene por ello, sólo puede ocuparse cada uno de aquellos que creen tener la suficiente capacidad y autoridad para decidir sobre la vida y la muerte de quien no tuvo suerte con la primera y espera la segunda como agua de Mayo.

¡ Chipre a la vista !

2006-11-06T19:11:00.000+01:00

¡¡ Allá vamos, niños !!

Quién nos iba a decir hace sólo 9 meses que hoy acabaríamos cogiendo un vuelo a Chipre. En nuestra puta vida, está claro...

Viva la diosa casualidad, el espíritu del Mígue..lo que sea... seguiré poniendo velas a esta diosa, ¡¡la única que me demuestra su existencia!!

Annula, Marlen, Natasa, Leni, Maria, vamos allá! En unas horas, los señores Percha y David, alias Patillas, junto a un servidor, invadirán vuestra isla.

(Eso sí, de forma absolutamente pacífica, ordenada y relajada)

17 días para la historia, eso es seguro, antes de salir...

Nos vemos en diciembre, amigos que pasáis por acá.

Poli filia!!

Tal y como la dibuja Máximo

2006-11-04T15:20:00.000+01:00

Máximo, 23 de Octubre de 2006. El País

Antes de regresar

2006-11-02T17:34:00.000+01:00

A todos aquellos que hacéis de Granada un lugar mágico e incomparable para vivir.

Girar y girar
Miguel Ríos
Miguel Ríos y las Estrellas del Rock Latino, 2001

Letra: Antonio García de Diego y Miguel Ríos

Llevo en el equipaje
las noches de agosto de los escenarios,
las horas perdidas en los aeropuertos,
las lunas de miel en hoteles de paso.

Llevo en el equipaje
el ruido de fondo que suena en tus labios
y un rastro de notas haciendo equilibrio
en la cuerda floja de los calendarios.

Girar y parar y luego girar,
sacudirle el polvo a la chistera,
robarle al tiempo la cartera.

Girar y girar y luego parar
antes de regresar al punto de partida,
al sur de mi nostalgia detenida.

Llevo en el equipaje
las cuentas pendientes que tengo conmigo,
un alma devota de las carreteras
y un sueño reciente que aún no he vivido.

La vida es mi mejor coartada,
tu corazón mi recompensa,
confieso que perdí batallas
pero aún no se acabó la guerra.

Girar y parar y luego girar,
sacudirle el polvo a la chistera,
robarle al tiempo la cartera.

Girar y girar y luego parar
antes de regresar al punto de partida,
al sur de mi nostalgia detenida.

Aunque no te lo creas

2006-10-23T20:15:00.000+02:00

Tal como eres
Javier Krahe
Cinturón negro de karaoke, 2006

Letra: Javier Krahe

No me importa que seas besucona
ni que juegues conmigo a las sirenas,
ni que seas tan lista y tan persona
ni que rías mis gracias y sonrías mis penas.

No me importa que estés tan disponible
ni que tengas la piel así de suave,
ni que seas bebible y comestible
ni que tengas tu piso y me dejes la llave.

Te tendré que aceptar tal como eres.

No me importa que sepas de cocina
ni que cuajes de flores tu terraza,
ni tus dotes medidas de adivina
para hacer sugerencias o para no meter baza.

Te tendré que aceptar tal como eres:
una de esas mujeres
que ocurren en la vida.

Enigmas como tú para mi voz de amante,
contante,
sonante,
no darla por perdida.

No me importa saber lo que no dices
mientras pintas tus labios de camelia,
ni me importa que te intelectualices
y me leas de todo, que pareces Babelia.

No me importa el silencio que desnudas
cuando estoy ya despierto y tú aún dormida,
ni me importa el runrún con que saludas
y recreas el mundo, recién amanecida.

Te tendré que aceptar tal como eres.

No me importa que digas que me quieres
ni que vuelvas la espalda a tus ideas,
cuando me hablas de mil amaneceres
sin salir de mis brazos, aunque no te lo creas.

Te tendré que aceptar tal como eres:
una de esas mujeres
que ocurren en la vida.

Regalos como tú
para mi voz de amante,
contante,
sonante,
no darla por perdida.

Te tendré que querer tal como eres,
me tendrás que aceptar tal como soy.

Ménage à trois

2006-10-17T20:03:00.000+02:00

Ya tenéis un rincón más en el que poder observar y opinar a cerca de cualquier tema referente a la actualidad, sin tapujos ni tabúes. En él sólo hay sitio para la palabra bien dicha, respetando siempre la libertad de expresión de cada una de las personas.

Un blog formado por:

Javier Ferrer, apuesto joven estudiante de Tercero de Periodismo, amante de la poesía, apasionado de la política, entendedor del buen vino y de la risa inteligente. Además, le gustan las chicas guapas.

Eduardo León, aspirante a Presidente de Honor del Club de Fans de Mike Oldfield, estudiante de Tercero de Comunicación Audiovisual, friki de vocación, científico de fines de semana, filósofo en verano. También le gustan, y mucho, las chicas guapas.

Juanjo López, bisexual frustrado, camarada de Tercero de Comunicación Audiovisual, locutor de orden y de todos Losantos, caminante europeo y mediterráneo, catador de la buena cerveza. Y, por supuesto, le gustan las chicas guapas.

Las opiniones vertidas en dicho blog son únicamente las de sus autores.Esperamos vuestra participación.

Recuerda, http://granadatrois.blogspot.com

Ménage à trois

Eso es cuanto quiero

2006-10-14T16:31:00.000+02:00

A las musas, por haberse olvidado de mí.

Pido silencio
Pablo Neruda
Estravagario, 1958

Texto:Pablo Neruda

Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos.

Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raices preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.

Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.

Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme,
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.

No será, pues, sino que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura,
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.

Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.

Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.

...y esta noche, el Nano

2006-10-06T13:48:00.000+02:00

Lucía
Joan Manuel Serrat
Mediterráneo, 1971

Letra: Joan Manuel Serrat

Vuela esta canción
para ti, Lucía,
la más bella historia de amor
que tuve y tendré.

Es una carta de amor
que se lleva el viento
pintado en mi voz
a ninguna parte,
a ningún buzón.

No hay nada más bello
que lo que nunca he tenido.
Nada más amado
que lo que perdí.

Perdóname si
hoy busco en la arena
una luna llena
que arañaba el mar.

Si alguna vez fui un ave de paso,
lo olvidé para anidar en tus brazos.
Si alguna vez fui bello y fui bueno,
fue enredado en tu cuello y tus senos.

Si alguna vez fui sabio en amores,
lo aprendí de tus labios cantores.
Si alguna vez amé,
si algún día
después de amar, amé,
fue por tu amor, Lucía,
Lucía.

Tus recuerdos son
cada día más dulces,
el olvido sólo
se llevó la mitad,
y tu sombra aún
se acuesta en mi cama
con la oscuridad,
entre mi almohada
y mi soledad.

Sabina, Granada, Carretera y Top Manta

2006-09-30T04:44:00.000+02:00

Esta semana me enchufo las pilas,
cuarto menguante de rota garganta.
Ni estrés, ni válium, ni coca, ni tila,
hoy, madmoiselle, Carretera y Top Manta.

Me pido primer, me pongo en la fila,
venga otra foto, otro vodka sin fanta,
póngale coto a la voz que se alquila,
canta mejor el que se desencanta.

Ni Superman, ni calientabraguetas,
muerto de miedo debuto en Roquetas,
descumplo siglos en cada minuto.

Otra canción, la primera en la frente
de la baraja del buen delincuente,
ni humo de pajas ni alivio de luto.

Aves de paso
Joaquín Sabina
Yo, mi, me, contigo , 1996

Letra: Joaquín Sabina

A las peligrosas rubias de bote
que en el relicario de sus escotes
perfumaron mi juventud.

Al milagro de los besos robados
que en el diccionario de mis pecados
guardaron su pétalo azul.

A la impúdica niñera madura
que en el mapamundi de su cintura
al niño que fuí espabiló.

A la flor de lis de las peluqueras
que me trajo el tren de la primavera
y el tren del invierno me arrebató.

A las flores de un día
que no duraban,
que no dolían,
que te besaban,
que se perdían.

Damas de noche
que en el asiento de atrás de un coche
no preguntaban si las querías.

Aves de paso,
como pañuelos cura-fracasos.

A la misteriosa viuda de luto
que sudó conmigo un minuto,
tres pisos en ascensor.

A la intrépida cholula argentina
que en el córazón con tinta china
me tatuó peor para el sol.

A las casquivanas novias de nadie
que coleccionaban canas al aire,
burlón de la nit de San Joan.

A la reina de los mares del puerto
que una noche después de un concierto
me abrió su almacén de besos con sal.

A las flores de un día
que no duraban,
que no dolían,
que te besaban,
que se perdían.

Damas de noche
que en el asiento de atrás de un coche
no preguntaban si las querías.

Aves de paso,
como pañuelos cura-fracasos.

A Justine, a Marylin, a Jimena,
a la Mata- Hari, a la Magdalena,
a Fátima y a Salomé.

A los ojos verdes como aceitunas
que robaban la luz de la luna de miel
de un cuarto de hotel, dulce hotel.

A las flores de un día
que no duraban,
que no dolían,
que te besaban,
que se perdían.

Damas de noche
que en el asiento de atrás de un coche,
no preguntaban si las querías.

Aves de paso,
como pañuelos cura-fracasos.

He escrito tu nombre sin darme cuenta

2006-09-26T20:01:00.000+02:00

El mundo ya no necesita otra canción de amor
La Cabra Mecánica
Hotel Lichis, 2005

Letra: Lichis

No es que me gustara
tu piel morena,
tú eras tan blanquita
como una cajera del Pryca.

Tu culito de gimnasio
embutido en esos pantaloncillos del Zara,
y esa piel del Yves Rocher.

¿A qué huelen las nubes?
¡ qué coño te pasa !

Y en el vaho de la luna del coche
he escrito tu nombre sin darme cuenta,
vivo en una balada de Alejandro Sanz
cuando estoy entre tus piernas,
corazón de minibar.

Y esta canción no te alegrará el día,
no mejorará en ninguna aspecto tu miserable vida,
no me hará millonario,
no sonará en la radio,
no será Lorca ni Mozart.

Y el mundo
ya no necesita otra canción de amor,
pero yo sí.

Cuando me voy lejos
no duerme sola,
ni lo pido porque sé
que soñará conmigo.

Somos un sólo corazón
latiendo en mordente
la rima asonante,
no tanto la noche y el día,
más bien
somos tan temprano como tarde.

Y en el vaho de la luna del coche
he escrito tu nombre sin darme cuenta,
vivo en una balada de Alejandro Sanz
cuando estoy entre tus piernas,
corazón de minibar.

Y el mundo
ya no necesita otra canción de amor,
pero yo sí.

Jronia pola

2006-09-25T15:38:00.000+02:00

Para Anna, siempre, cumpliendo trescientos mil años más. Quién pudiera celebrarlos siempre a tu vera -ojalá-. Innumerables toneladas de besos y abrazos, morena.

Pa´ mi corazón
Javier Ruibal
Lo que me dice tu boca, 2005

Letra: Javier Ruibal

Este beso que me das
no va a remediar el hambre
ni dará la vuelta al mundo
derribando los alambres,

pero podría, quizás,
sanarme de la tristeza,
una terapia de amor,
un jarabe de belleza

pa´ mi corazón.

Este beso que me das
no parará la tormenta
ni le ajustará las cuentas
a esta tierra miserable,

pero podría, tal vez,
velar mi sueño esta noche,
una cura sin dolor,
tu boca como un derroche

pa´ mi corazón.

Este beso y otro más
y aquel que me prometías
suman tres de los trescientos mil
besos que me debías

maldita suerte la mía,
a tantos besos diarios,
salen más besos que días.

Este beso que me das
no me salva del infierno,
ni siquiera del invierno
que amenaza con llegar,

pero puede, por si acaso,
hacerme un hueco a tu vera,
con un sorbo de tu vaso
ya esta aquí la primavera

pa´ mi corazón.

Abierto por vacaciones

2006-09-21T15:40:00.000+02:00

El Roto, 1 de Septiembre de 2006 - El País.

Cerrado hasta el 20 de Septiembre...

2006-08-30T03:16:00.000+02:00

Pues eso, que ahora vienen los exámenes... y no hay blog que valga!!

Nos vemos a la vuelta, más o menos, el día 20.

Hasta pronto, y suerte a todos. O como dicen en el teatro... Mucha mierda.

(y recuerda, esta boca es tuya)

Entre tu cama y la mía

2006-08-30T02:32:00.000+02:00

Y además
Pasión Vega
Banderas de nadie, 2003

Letra: Joaquín Sabina

Me he bebido de un trago tu carta
y después me la he vuelto a beber.
He velado una vela sin tarta,
harta ya de estar harta otra vez.

Le he pedido a Cupido la cuenta,
he pagado con sangre la afrenta
de volverme loca.

He vencido al amor por las malas,
me he cosido un corpiño antibalas
pensando en tu boca.

Y además,
como no sabía rezar,
me dio por coleccionar

letanías y escapularios,
por culpa del incendiario
hielo que me consumía,

para curar tus ojeras
me doctoré en oraciones
de todas las religiones
verdaderas.

Empeñé nuestro ajuar de soltera
diez minutos después de enviudar.
Un alivio de luto me espera
en el fruto del jacarandá.

He pintado la alcoba de rojo,
he regado con sal el rastrojo
que pudo haber sido.

He dejado la llave en la puerta,
me he bañado en la playa desierta
del mar del olvido.

Y además,
como no sabía volar,
me dio por coleccionar

pañuelos y golondrinas,
por culpa de la rutina
del vaivén de las aceras,

para curar tus ojeras
me doctoré en oraciones
de todas las religiones
verdaderas.

Y, sin embargo,
ajenos a mis conjuros,
en almacenes oscuros

se amontonaban los días,
cada noche más amargos,
y en el andén del futuro

los trenes de cercanías
seguían pasando de largo
entre tu cama y la mía.

No creo en George

2006-08-27T06:24:00.000+02:00

Para Alberto Ruiz Gallardón, por ejercer entonces el siempre sano ejercicio de la censura, durante su etapa como Presidente de la Comunidad de Madrid.

Padre
Javier Álvarez
Tres, 1999

Letra: Javier Álvarez

Padre,
soy pajillero,
maricón
y drogadicto,
bakalaero,
okupa, rojo,
puta y bizco,
negro y de Alcorcón.

Padre,
no sé estudiar,
soy pecador de la pradera,
soy un truhán,
soy un señor,
soy un hortera
y además no creo en Dios:

Absolución.

Padre,
soy vago, quinqui,
camarón,
vasco y moraco,
contradictorio, macarrón,
libre y polaco,
paranoico y desertor.

Padre,
soy soplapollas,
tengo miedo,
estoy cansado,
no soy machista
ni europeo y menos ario,
y tampoco creo en George.

No creo en Dios.
No creo en George:
Absolución.

Siete despedidas en una estación

2006-08-27T05:50:00.000+02:00

Siete crisantemos
Joaquín Sabina
Esta boca es mía, 1994

Letra: Joaquín Sabina y Antonio García de Diego

Si alguna vez he dado más de lo que tengo
me han dado algunas veces más de lo que doy,
se me ha olvidado ya el lugar de donde vengo
y puede que no exista el sitio a donde voy.

A las buenas costumbres nunca me he acostumbrado,
del calor de la lumbre del hogar me aburrí,
también en el infierno llueve sobre mojado,
lo sé porque he pasado más de una noche allí.

En busca de las siete llaves del misterio,
siete versos tristes en una canción,
siete crisantemos en el cementerio,
siete negros signos de interrogación.

En tiempos tan oscuros nacen falsos profetas
y mucha golondrinas huyen de la ciudad,
el asesino sabe más de amor que el poeta
y el cielo cada vez está más lejos del mar.

Lo bueno de los años es curan heridas,
lo malo de los besos es que crean adición:
ayer quiso matarme la mujer de mi vida,
apretaba el gatillo... cuando se despertó.

Con siete espinas de la flor del adulterio,
siete carreteras delante de mí,
siete crisantemos en el cementerio,
siete veces no, siete veces sí.

Me enamoro de todo, me conformo con nada:
un aroma, un abrazo, un pedazo de pan
y lo que buenamente me den por la balada
de la vida privada de Fulano de Tal.

Siete crisantemos en el cementerio,
siete despedidas en una estación,
siete crisantemos en el cementerio,
siete cardenales en el corazón.

Seis meses, tres días

2006-08-27T03:36:00.000+02:00

A la aurora de Tseri, con el corazón y el alma en la calle Buenos Aires, en Abu Said, y en todas las calles de Granada

La aurora de Nueva York
Enrique Morente y Lagartija Nick
Omega, 1996

Texto: Federico García Lorca

La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.

La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraíso ni amores deshojados,
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.

Hace un instante

2006-08-27T02:58:00.000+02:00

Una carta para compartir. Gracias todavía.

Carta sin despedida
Ángel González
Sin esperanza con convencimiento, 1961

Texto: Ángel González

A veces,
mi egoísmo me llena
de maldad,
y te odio casi
hasta hacerme daño
a mí mismo:
son los celos, la envidia,
el asco
al hombre, mi semejante
aborrecible, como yo
corrompido y sin remedio,
mi querido
hermano y parigual en la desgracia.

A veces -o mejor dicho:
casi nunca-,
te odio tanto que te veo distinta.
Ni en corazón ni en alma te pareces
a la que amaba sólo hace un instante,
y hasta tu cuerpo cambia
y es más bello
-quizá por imposible y por lejano.

Pero el odio también me modifica
a mí mismo,
y cuando quiero darme cuenta
soy otro
que no odia, que ama
a esa desconocida cuyo nombre es el tuyo,
que lleva tu apellido,
y tiene,
igual que tú,
el cabello largo.
Cuando sonríes, yo te reconozco,
identifico tu perfil primero,
y vuelvo a verte,
al fin,
tal como eras, como sigues
siendo,
como serás ya siempre, mientras te ame.

Haciendo revolución

2006-08-25T07:02:00.000+02:00

Cántese con acento de Alcorcón

Aunque no esté de moda
Silvio Rodríguez
Al final de este viaje..., 1978

Letra: Silvio Rodríguez

Hoy de mi hacia ti, hoy de ti hacia mi
quiero hacerte un regalo viejo.
Desempolvemos algo las pasiones lejanas,
algo de aquellos sueños en ventanas.

Vivamos de corrido, sin hacer poesía,
aprendamos palabras de la vida.
Desnudémonos pues como viejos amantes
que lo mismo de siempre nos quede delante.

Desnudémonos pues como viejos amantes,
que se apague la luz y que el sol se levante.
Te quiero salvar de tu desnudez
en pleno centro de la soledad.

Me quiero salvar haciendo revolución
desde tu cuerpo de cristal.
Algo nos está pasando, ayer te leí una mano
y cada dibujo al verme me interrogó.

Algo no está pasando, ayer apreté el interruptor
de encender la luz, y encendí el sol.
Hoy de ti hacia mi, hoy de mi hacia ti
vamos a hablar en voz muy baja.

Dime lo que te pasa, déjame levantarte,
déjame darte un beso y curarte.
Vivamos de corrido, sin hacer poesía,
aunque no esté de moda en estos días.

Aunque no esté de moda te pido una mano,
mis entrañas no entienden de estética y cambio.
Aunque no esté de moda repite conmigo:
quiero amor, quiero amor,quiero amor compartido.

Te quiero salvar de tu desnudez
en pleno centro de la soledad.
Me quiero salvar haciendo revolución
desde tu cuerpo por variar.

Algo nos está pasando, un ruido como de pasos
viene en la oscuridad y se vuelve a ir.
Algo nos está pasando, desde que la gente está empeñada
en quererse amar y en poder vivir.

Otra bandera de otro color

2006-08-23T05:56:00.000+02:00

A la memoria de mi abuelo. A la República, y a quienes dieron su vida por otra realidad. Por la siempre urgente y necesaria recuperación de la memoria histórica.

Al bando vencido
Ismael Serrano
La memoria de los peces, 1998

Letra: Ismael Serrano

Se van llevando la memoria,
queda en la historia una mancha, un borrón.
Mientras el resto sufre amnesia,
un viejo recuerda una canción

de aquella lejana batalla
donde pudo morir,
en una guerra no ganada,
a veces me pregunta por ti.

Se cree aún en la trinchera
otra bandera de otro color,
solemne en su viento ondea,
sobre la cima y en su salón.

A veces habla con fantasmas
de cuyo nombre se olvidó.
Vencidos, nunca regresaron
de su exilio interior.

Ni un momento, ni un recuerdo,
para los que perdieron, los que construyeron
la tumba, el mausoleo
de la miseria del carnicero.

¿Cómo esperas ganar sin ellos
las batallas que anteriormente perdieron?
Si han de callar, que callen aquellos,
los que firmaron pactos de silencio.

Tratan de convencerle, abuelo,
las explosiones han terminado.
Pero cuando sale a la calle
Madrid parece bombardeado.

Y lee escritos en los muros
gritos contra los que luchó,
y personajes de rostro oscuro
que le inculcaron el terror.

Y un día, sin darnos cuenta,
el viejo, con sus historias, se consumió.
Y en la memoria de su nieto
sólo una huella, un leve borrón

de aquella lejana batalla
donde pudo morir,
en una guerra no ganada
donde luchó por ti.

Donde luchó por ti.

(Donde luchó por mi)

Ni pasaportes ni cercas

2006-08-22T03:05:00.000+02:00

Contra las leyes hipócritas que, lejos de intentar regular y cuidar un fenómeno tan necesario y despiadado como el de la inmigración, sólo hacen por evitarla. Contra quienes tratan al inmigrante como un número o un problema.

Las cruces de Tijuana
Jarabe de Palo
Bonito, 2003

Letra: Pau Donès

Las cruces que ví en Tijuana
me hicieron recordar las cruces
que nadie puso entre Ceuta y Gibraltar,
que los sueños desaparecen
al llegar a la frontera,
lo eterna que puede ser una distancia pequeña.

Las flores que ví en Tijuana
me hicieron recordar que flotan
claveles negros frente al puerto de Tarifa,
que poca es la diferencia
entre esperanza y tristeza,
lo largo que es el camino entre tu casa y la mía.

Si algún día vuelvo a Tijuana
me gustaría encontrar una rola
que recuerde que allí hubo una frontera,
que no flotan claveles negros
frente al puerto de Tarifa,
que se calmó la corriente entre Ceuta y Gibraltar.

Las luces que ví en Tijuana
me hicieron recordar lo lejos
que están los sueños de su propia realidad,
que sólo los pájaros cruzan
sin mojarse la frontera,
que para el viento no existen ni pasaportes ni cercas.

Si algún día vuelvo a Tijuana
me gustaría encontrar una rola
que recuerde que allí hubo una frontera,
que no flotan claveles negros
frente al puerto de Tarifa,
que se calmó la corriente entre Ceuta y Gibraltar.

Más títulos

2006-08-21T00:41:00.000+02:00

Ahora, la Supercopa de España. Visca el Barça.

Adiós a Hilario Camacho

2006-08-17T16:48:00.000+02:00

Nací el 8 de junio de 1948 en el barrio madrileño de Chamberí. A los 13 años tuve mis primeras gafas, a los 14 conseguí mi primera guitarra y a eso de los 15 compuse mi primera canción, se llamaba 'Pilar' como una chica que me gustaba.

Así comienza el autorretrato que Hilario Camacho colgó en su página web. La noticia de su muerte ha cogido por sorpresa a todo el mundo, un gris día de agosto que no parecía agosto, mientras una lluvia triste y sucia mojaba su barrio madrileño y castizo de toda la vida.

Hilario Camacho
1948-2006

Contigo volaré
Hilario Camacho

Hay en ti algo fresco y esencial,
en el calor de tus labios,
en tu forma de besar.

Veo en ti una jugla tropical,
en el calor de tu cuerpo,
en tu movimiento al bailar.

Eres tú la esmeralda y el coral,
un cielo azul turquesa,
blanca espuma, verde mar.

Dime que me quieres otra vez,
bésame y contigo volaré,
contigo, contigo, contigo,
contigo volaré.

Junto a ti hay sol y lluvia torrencial,
un mundo libre y profundo,
horizonte sin final.

Vivo en ti, en tus brazos naufragué,
desde la tierra hasta el cielo
me haces sentir el placer

de volar y los límites romper,
dibujando con tu risa
estrellas al anochecer.

Dime que me quieres otra vez,
bésame y contigo volaré,
contigo, contigo, contigo,
contigo volaré.

La vida por delante

2006-08-17T02:29:00.000+02:00

No volveré a ser joven
Jaime Gil de Biedma
Poemas póstumos, 1968

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde.
Como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos.
Envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

See u soon, majestades

2006-08-15T17:33:00.000+02:00

Tampoco en El Ejido. Años y años esperando a los Stones, y al final, con la miel en los labios. Nunca había estado tan cerca de uno de sus conciertos. Siempre decimos eso de hay que ir ahora, porque puede que esta sea la última vez que vengan. Aún así, somos muchos los que no perdemos la esperanza de disfrutar algún día de su enorme directo.

Nos vemos pronto, satánicas majestades.

The Rolling Stones: abran paso

2006-08-15T04:18:00.000+02:00

No pudieron verlos en Madrid.
Ni en Barcelona.
Tampoco ayer en Valladolid.

¿Tendremos el lujo de verlos en El Ejido?

Gimme shelter

The Rolling Stones

Let it bleed, 1969

Letra: Mick Jagger

Oh, a storm is threatning
My very life today
If I dont get some shelter
Oh yeah, Im gonna fade away

War, children, its just a shot away
Its just a shot away
War, children, its just a shot away
Its just a shot away

Ooh, see the fire is sweepin´
Our very street today
Burns like a red coal carpet
Mad bull lost its way

War, children, its just a shot away
Its just a shot away
War, children, its just a shot away
Its just a shot away

Rape, murder!
Its just a shot away
Its just a shot away

The floods is threatning
My very life today
Gimme, gimme shelter
Or Im gonna fade away

War, children, its just a shot away
Its just a shot away
Its just a shot away
Its just a shot away
Its just a shot away

I tell you love, sister, its just a kiss away
Its just a kiss away
Its just a kiss away
Its just a kiss away
Its just a kiss away
Kiss away, kiss away

Dame refugio

Una tormenta está amenazando
hoy mi vida,
si no consigo un refugio,
duraré poco.

La guerra, chicos,
está a sólo una bala de distancia,
está a sólo una bala de distancia.

Veo que el fuego está barriendo
hoy nuestra calle,
arde como una alfombra
roja de carbón.

Ese toro rabioso
perdió su dirección.
La guerra,chicos,
está a sólo una bala de distancia,
está a sólo una bala de distancia.

El saqueo, del asesinato,
está a sólo una bala de acá,
sólo una bala de distancia.

El diluvio está amenazando,
hoy, mi vida,
dame refugio,
duraré poco.

Te digo
que el amor,
hermana,
está a sólo un beso de distancia,
solo un beso de distancia,
sólo un beso de distancia...

Siempre con la misma piedra

2006-08-14T19:40:00.000+02:00

El confort no reconforta
Ojos de Brujo
Techarí, 2006

Letra: Marina la canillas

Este es un tiempo propicio pa la modestia,
como el sol da luz al día
fuerza y claridad se manifiestan,
no importa latitud, altitud, época del año,
cambia moneda, ganan los mismos, ver cada día otro engaño.

Piel roja, tinta negra, papel blanco,
traigo el pasado al presente,
hago historia y la deshago,
intuiciones, adivinaciones, bolas de cristales,
vida efímera, conviviendo con todos los males.

Ruidosa calle: esta es mi jerga,
mil lenguas se hablan, mil bocas escupen fuego,
mil loros que pinchan bandas sonoras,
por las ventanas
no hay calés, no hay dirhams,
no hay parque,no hay pesos,
no hay pasta, no hay nada.

Tú ya no sigas echando cuentas,
peseta, real, durillo y más leyendas,
no sólo importa tu nevera y pagar letras,
no hay tiempo, ni respiro,
ni descanso, relajo o tregua,
sigue, sigue, menos derechos y más tuercas.

El confort no reconforta
y a cuchillo con el euro pasa cuentas
como una balada amarga,
invadiendo las tabernas.

El confort no reconforta
y a costa de qué sudores llenan cuentas.
Tantos siglos tropezando,
siempre con la misma piedra.

Así está esto oscuro,
parpadea la poca luz de la farola de aquel muro.
Frena.
Hace tiempo que está escrito:
la comodidad debilita al más fuerte de los vivos.

Si...
¿quién es?
Sorpresa
Un sonido,
un soniquete
que te somete,
se te mete
en la mente,
latente,
ambiente
envolvente,
desde la calle para la gente.

Vente, vente.
Aquí quien no siente
miente,
evidentemente
–puede que nunca te hubieras dado cuenta–
que a cámara lenta siempre se ve.

Imagínate.
Incorpórate.
Acéptalo.

Es hora de
caminar y poner la mirada de frente
hacia un camino diferente,
gente.

El confort no reconforta
y a cuchillo con el euro pasa cuentas
como una balada amarga,
invadiendo las tabernas.

El confort no reconforta
y a costa de qué sudores llenan cuentas.
Tantos siglos tropezando,
siempre con la misma piedra.

Derechos humanos mueren día a día calladamente.
Personas sin papeles no ven salida a su vida legalmente.
Inmigrantes encerrados en las iglesias en huelga de hambre
¿Dios no existe o por impago le han cortao el cable?

Megamacromultinacionales
multipoderosas,
multideprimentes,
multicapitales,
multipatriarcales,
multisiderales,
multicoloniales,
multimilitares,
multiexplotadoras,
multidictadoras,
multimiserables,
multipoliciales,
armadas hasta los dientes.

Cultura barata
cubierta en plata mata
y ata almas sensatas,
sombras inmediatas
llenan miradas de pasta,
basta.

¿Hasta cuándo cultura nefasta
que aplasta en el metro y en tu casa?
Amansa
la conciencia, manipula
y cansa
la esperanza.

¿Hasta cuándo fronteras con muertos de los dos lados?
Esto impone.
Descompone.
Valen más las balas blancas que las vidas negras dentro del mercado.
Esto no es justo.
Revuelta y cambio,
impulso.

Sistema desengancho,
descompongo y desajusto.

Naces, andas, ves, mueres,
usa conciencia, implícate
cuando uno va uno viene,
se repite la misma insensatez.

Vaya disgusto.
Consumo,
consuma,
consume a gusto.

Nadie en la multitud

2006-08-13T04:12:00.000+02:00

Si me nombras
Ana Belén
Peces de ciudad, 2001

Letra: Juan María Montes

Para Anna Éllina, una vez más.

Sé que existo
si me nombras tú.
Sé que alumbro
si me das tu luz.

Que si esperas
llegaré puntual,
si no llegas
yo te espero igual.

Que por tu piel
me pongo a caminar
en cada despertar.

Que si pides, doy,
si me llamas, voy,
trenzas mi voluntad.

Sé que puedo
si me lo juras tú.
Sin tu cara
siempre me sale cruz.

Si me sonríes, vuelo.
Si te arrodillas, creo.
Si tu tropiezas, yo caeré.

Si me perdonas, nazco.
Si creces, yo te alcanzo,
y si me olvidas moriré.

Sé que existo
si me nombras tú.
Que si lloras
cargo con tu cruz.

Si me rindo
es que no oí tu voz.
Si te duele
me desangro yo.

Que por tu piel
comienzo a caminar
en cada despertar.

Que si pides, doy,
si me llamas, voy,
trenzas mi voluntad.

Sé que existo
si me nombras tú.
Que sin ti seré
nadie en la multitud.

Si me sonríes, vuelo.
Si te arrodillas, creo.
Si tu tropiezas yo caeré.

Si me perdonas, nazco.
Si creces, yo te alcanzo,
y si me olvidas moriré.

Mientras yo te espero

2006-08-12T20:26:00.000+02:00

Pájaros mojados
Quique González
Pájaros mojados, 2002

Letra: Quique González

Para Kiko, escuchándosela cantar, mientras espera su turno para jugar otro partidito.

Esta mañana de verano atormentado
me he levantado sin pegar un trago.
Todos los pájaros estábamos mojados,
enfilados en la cuerda de tender.

Mienten las portadas y tiemblan los estadios,
se queman dos tostadas en el bar de abajo.
Tengo una resaca de campeonato,
pero todo huele bien.

Yo lo que quería era seguir soñando
con mujeres desnudas que van al trabajo
en autobuses rojos.

Esta tormenta de verano es un segundo
de un invierno entero.
El mundo gira en un sentido absurdo
mientras yo te espero.

Busco un lugar seguro,
miro hacia otro lado si se pone feo.
El mundo gira en un sentido absurdo
mientras yo te espero.

Algunos bares nos están envenenando,
nos emborrachan con efectos retardados.
Tú me envenenas con perfumes caros,
pero luego duele igual.

Salgo de la cama, enciendo un petardo,
se escapa otro verano en un furgón blindado,
todos los pájaros estábamos mojados,
todo huele bien.

Las manos de la cabeza

2006-08-10T17:11:00.000+02:00

Israel, bombazo cobarde
por un cachito libanés,
en Galicia todo arde
y nadie sabe porqué.

Batasunos ilegales
cojos de su izquierda,
Oteguis y Rajoys
bañándose a pares
en la misma mierda
de ayer y de hoy.

Jiménez Losantos
necesita un abanico,
el gris de su canto
azota una derecha
que no cierra el pico
a la palabra maltrecha.

Me han dicho
que han visto un hombre
en estas tierras,
a ese bicho
hay que ponerle nombre
antes que se pierda.

Aeropuertos en huelga
de cielos hipotecados
para toda una vida.

Que Cuba no tenga
los sueños despejados
de la revolución perdida.

Italia,
campeona de un mundo
que puede quitarse las manos
de la cabeza,
la gloria dura un segundo
y se olvida del ser humano
que le reza.

10 de Agosto de 2006.
Basado en una idea de Silvia Martín Frade, sin negar que escribo por encargo...

Hemos perdido el camino

2006-08-09T16:16:00.000+02:00

Este es el discurso con el que Charles Chaplin finaliza esa obra maestra titulada El Gran Dictador, dirigida e interpretada por él mismo, en 1940. Quien no haya visto la película, tiene una gran asignatura pendiente que debe saldar consigo mismo lo antes posible.

Lo siento, pero yo no quiero ser emperador. No es lo mío. No quiero gobernar o conquistar a nadie. Me gustaría ayudar a todo el mundo -si fuera posible- : a judios, gentiles, negros, blancos. Todos nosotros queremos ayudarnos mutuamente. Los seres humanos somos así. Queremos vivir para la felicidad y no para las miserias ajenas. No queremos odiarnos y despreciarnos mutuamente. En este mundo hay sitio para todos. Y la buena tierra es rica y puede proveer a todos.

El camino de la vida puede ser libre y bello; pero hemos perdido el camino. La codicia ha envenenado las almas de los hombres, ha levantado en el mundo barricadas de odio, nos ha llevado al paso de la oca a la miseria y a la matanza. Hemos aumentado la velocidad. Pero nos hemos encerrado nosotros mismos dentro de ella.

La maquinaria, que proporciona abundancia, nos ha dejado en la indigencia. Nuestra ciencia nos ha hecho cínicos; nuestra inteligencia, duros y faltos de sentimientos. Pensamos demasiado y sentimos muy poco. Más que maquinaria, necesitamos humanidad. Más que inteligencia, necesitamos amabilidad y cortesía. Sin estas cualidades, la vida será violenta y todo se perderá.

El avión y la radio nos han aproximado más. La verdadera naturaleza de estos adelantos clama por la bondad en el hombre, clama por la fraternidad universal, por la unidad de todos nosotros. Incluso ahora, mi voz está llegando a millones de seres de todo el mundo, a millones de hombres, mujeres y niños desesperados, víctimas de un sistema que tortura a los hombres y encarcela a las personas inocentes. A aquellos que puedan oirme, les digo: No desesperéis.

La desgracia que nos ha caído encima no es más que el paso de la avaricia, la amargura de los hombres, que temen el camino del progreso humano. El odio de los hombres pasará, y los dictadores morirán, y el poder que arrebatarón al pueblo volverá al pueblo. Y mientras los hombres mueren, la libertad no perecerá jamás.

Soldados: no os entreguéis a esos bestias, que os desprecian, que os esclavizan, que gobiernan vuestras vidas; decidles lo que hay que hacer, lo que hay que pensar y lo que hay que sentir. No os entregéis a esos bestias que os obligan a hacer la instrucción, que os tienen a media ración, que os tratan como a ganado y os utilizan como carne de cañón. No os entreguéis a esos hombres desnaturalizados, a esos hombres-máquina con inteligencia y corazones de máquina. Vosotros no sois máquinas. Sois hombres. Con el amor de la humanidad en vuestros corazones. No odiéis. Sólo aquellos que no son amados odian, los que no son amados y los desnaturalizados.

Soldados. No luchéis por la esclavitud. Luchad por la libertad.

En el capítulo diecisiete de San Lucas está escrito que el reino de Dios se halla dentro del hombre, no de un hombre o de un grupo de hombres, sino de todos los hombres. En vosotros. Vosotros, el pueblos tenéis el poder, el poder de crear máquinas. El poder de crear felicidad. Vosotros, el pueblo, tenéis el poder de hacer que esta vida sea libre y bella, de hacer de esta vida una maravillosa aventura.

Por tanto, en nombre de la democracia, empleemos ese poder, unámonos todos. Lucharemos por un mundo nuevo, por un mundo digno, que dará a los hombres la posibilidad de trabajar, que dará a la juventud un futuro y a los ancianos seguridad.

Prometiéndoos todo esto, las bestias han subido al poder. Pero mienten. No han cumplido esa promesa. No la cumplirán. Los dictadores se dan libertad a sí mismos, pero esclavizan al pueblo. Ahora, unámonos para liberar el mundo, para terminar con las barreras nacionales, para terminar con la codicia, con el odio y con la intolerancia.

Luchemos por un mundo de la razón, un mundo en el que la ciencia y el progreso lleven la felicidad a todos nosotros. Soldados, en nombre de la democracia, unámonos.

Vuelvo mañana temprano

2006-08-08T21:10:00.000+02:00

Anoche todo, o casi todo, era genial. Otra clásica reunión de amigos preparados para machacarse los unos a los otros sin más arma que un juego de fútbol de Play Station. Lástima, por cierto, que el Barça no sea tan bueno en ese juego como en la realidad. Ya se sabe, la realidad, casi siempre, supera a la ficción.

Pero todo eso es lo de menos. Cocinar para los amigos siempre es un placer, y verlos comer sin parar, lo más parecido al cielo. Al mismo tiempo que aquí nos hinchábamos, mi amigo Jean Paul pasaba su última noche en Burkina-Faso echando, no una mano, sino las dos a toda aquella gente que seguro jamás ha visto un plato parecido al que nosotros nos metíamos anoche entre pecho y espalda. Ya lo cantan los Estopa: qué mal repartido está el mundo desde el primer mes de Enero. Señor Jean Paul, le espero en mi casa el jueves para cenar. No olvide usted la cita.

Después de la cena y la play y las risas y mi recuerdo constante hacia ella, vino la visita obligada de cada año: la fiebre. Un enfriamiento inexplicable.. o quizá no tanto. Mucho estrés en los últimos días, la presión por los exámenes de septiembre que están a la vuelta, la inactividad en las prácticas que últimamente me tiene tan agobiado, no encontrar un vuelo económico a Chipre para finales de Octubre... y sobre todo, mi tristeza por no estar al lado de la persona que tanto dice amarme..

Supongo que todo ese cóctel ha hecho que al final mi cuerpo se bloquee..Pero bueno, ya sabemos que mañana será peor. Así que seguro saldré de esta.

Otra cosa, viendo que casi nadie lee este blog, y que el que más éxito tiene es el de las fotos, he decidido suprimir Retratos de una época hasta nueva orden. Esperaré seguramente a tener más tiempo, o a encontrar tiempo para aburrirme.. qué coño sabré yo.

Vacaciones
Estopa
Voces de ultrarrumba, 2005

Letra: David y José Muñoz

Cerebros perdidos buscan cabezas vacías,
letras callejeras buscan canciones normales,
versos consentidos como se cruzan dos vías,
frases zalameras que parecen especiales.

Esta frase célebre busca una boca muda,
ciegos que se ponen buscan casa con ventana,
muñecos de pesebre borrachos como cubas,
princesas que siempre se reconvierten en ranas.

Qué mal repartido está el mundo
desde el primer mes de Enero,
porque este juego dura un segundo
y gana el que marca primero.

No queremos cambiar de rumbo
con los pies en el subsuelo,
y si la cosa se tuerce,
pues nos cogemos
y nos vamos pa´l pueblo.

Y si nos quedamos con las ganas
ponme el sello en la mano,
que vuelvo mañana,
vuelvo mañana temprano.

Que cualquier día es fin de semana,
igual que en las vacaciones de verano,
yo con pantalón de pana con este solano.

Mentes cautas para mentecatos supinos,
que siguen la pauta como buenos vecinos,
palabras que se traban bajo efecto del vino,
frases maljuradas que marcan tu destino.

Mi vecino farlopero
tiene un padre madero,
no se quiere dar cuenta
que siempre le falta el dinero,
que casi siempre le toma el pelo.

Qué mal repartido está el mundo
desde el primer mes de Enero,
porque este juego dura un segundo
y gana el que marca primero.

No queremos cambiar de rumbo
con los pies en el subsuelo
y si la cosa se tuerce,
pues nos cogemos
y nos vamos pa´l pueblo.

Y si nos quedamos con las ganas
ponme el sello en la mano,
que vuelvo mañana,
vuelvo mañana temprano.

Que cualquier día es fin de semana
igual que en las vacaciones de verano,
yo con pantalón de pana con este solano.

Tiempo,
lo que nos falta es el tiempo,
yo te lo cuento con argumento.

El tiempo es lo que nos falta,
lo que no sobra nunca...
siempre es el tiempo.

No tardes demasiado

2006-08-03T02:05:00.000+02:00

Cremant núvols
Joan Manuel Serrat
Mô, 2006

Letra: Joan Manuel Serrat

Para Annula, contra la distancia.
Gracias

Cremant núvols passa el sol
vertical i el món s'atura.
Demanant pietat al foc
s'amaguen les criatures
a l'ombra de qualsevol
ombra que Déu els procura.

Cremant núvols passa el sol.

El dia cau de genolls
pidolant la migdiada.
A les parpelles amb son
els rellisca un fil de baba.
I tot dol i res no vol
i tot pesa i res no passa.

Cremant núvols passa el sol,
cremant núvols el sol passa.

L'ànima abandona el costèr
bola i embriagada,
fantasia d'un amor
d'eternitat limitada.
No treu banyes el caragol
ni s'enfila a la muntanya.

Cremant núvols passa el sol.

Vigila en travessar el bosc
que els matolls, orfes de pluja,
podria calar-s'hi foc
si els freguessis amb les cuixes.
A l'ombra del teus llençols
t'espero, no triguis massa.

Cremant núvols passa el sol,
cremant núvols el sol passa.

Patrona dels inactius,
Santa Mandra del Migdia,
protegiu l'amor furtiu:
si així ho vol Déu, així sia,
especialment al juliol
quan, reclamant companyia,

cremant núvols passa el sol.

Cremant núvols passa el sol,
i tu i jo cardant a l'hora
que en altres contrades plou
i a una altra part el món plora.
Uns de festa, altres de dol,
uns lluiten, d'altres s'abracen.

Cremant núvols passa el sol,
cremant núvols el sol passa.

Quemando nubes

Quemando nubes pasa el sol
vertical y el mundo se detiene.
Pidiendo piedad al fuego
se esconden los chiquillos
a la sombra de cualquier
sombra que Dios les procura.

Quemando nubes pasa el sol.

El día cae de rodillas
mendigando la siesta.
A los párpados con sueño
les resbala un hilo de baba.
Y todo sabe mal y nada quiere,
y todo pesa y nada pasa.

Quemando nubes pasa el sol,
quemando nubes el sol pasa.

El alma abandona el cuerpo
turbia y embriagada,
fantasía de un amor
de eternidad limitada.
No saca cuernos el caracol,
ni sube a la montaña.

Quemando nubes pasa el sol.

Vigila al atravesar el bosque
que los matojos, huérfanos de lluvia,
podrían quemarse
si los rozaras con las piernas.
En la sombra de tus sábanas
te espero, no tardes demasiado.

Quemando nubes pasa el sol,
quemando nubes el sol pasa.

Patrona de los inactivos,
Santa Pereza del Mediodía,
proteged el amor furtivo:
si así lo quiere Dios, que así sea,
especialmente en julio
cuando, reclamando compañía,

quemando nubes pasa el sol.

Quemando nubes pasa el sol,
y tú y yo follando al mismo tiempo
que en otros lugares llueve
y en otra parte el mundo llora.
Unos de fiesta, otros de duelo,
unos luchan, otros se abrazan.

Quemando nubes pasa el sol,
quemando nubes el sol pasa.

Y salir por la puerta contigo

2006-07-27T17:41:00.000+02:00

Mi alma perdida
Amaral
Pájaros en la cabeza, 2005

Letra: Eva Amaral

Dame una corona más,
que esta noche yo quiero perder
la conciencia que me hace temblar
cada vez que te veo venir,

y volverme invisible tal vez,
seguirte por toda la ciudad
y llegar a tu casa,

sentarme a tu lado,
escucharte escondida conversar,
saber lo que piensas
de la vida cuando ves las noticias.

Protegerte de noche a los pies
de tu cama, descifrar el sentido
de tus sueños, quedarme los besos
que se escapan cada vez que respiras,
cada vez que dormido me hablas.

Dame una corona más
para ver si dejo de pensar
en poderes paranormales
de heroína de cómic

y me atrevo a acercarme hasta ti,
soltarte a la cara la verdad
y dar media vuelta,
recoger mi chaqueta
y salir por la puerta contigo.

Te daré mi corazón,
te daré mi vida,
te daré mi alma perdida.

Ojalá, ojalá nunca cambies
esa forma que tienes
de estar en el mundo,
ojalá que el tiempo no te cambie.

Te daré mi corazón,
te daré mi vida,
te daré mi alma perdida.

Dame una corona más.

ETNOSUR 2MIL6: Diez años de buenas intenciones

2006-07-19T00:54:00.000+02:00

ETNOSUR 2MIL6, del viernes 21 al domingo 23 de Julio, en Alcalá la Real.

Diez años con el festival de festivales...

Esta es la historia de un sueño, de una aventura. Eso que uno imagina muchas veces a lo largo del tiempo, lo piensa e idealiza, lo teje y desteje con la seguridad de que muy difícilmente será posible. ¡Pero qué bonito sueño! ¿Será verdad eso de que cuando uno piensa y desea algo de corazón, se hace realidad?

Pues sí. Fue hacia el verano del 96. El siglo pasado, ¡qué cosas! Una casual conversación, en el lugar y con los oyentes adecuados, desencadenó una serie de causalidades que nos llevaron hasta Alcalá la Real. Allí encontramos a la persona que creyó y apoyó el nacimiento del festival. Era el alcalde, Juan Rafael Canovaca, que escuchó, meditó y, algún tiempo después, nos dijo que adelante.

Desde el principio quisimos que Etnosur fuera un encuentro cultural gratuito. Pretendíamos que, antes que nadie, fueran los propios alcalaínos los que decidieran si querían o no ese concepto de festival. Y es que no queríamos hacer un festival de música, sino con música. Queríamos que estuviera abierto a muchas disciplinas artísticas, a todos los sabores y olores. Un festival sin fronteras.

El viernes 18 de julio de 1997, con una mesa redonda sobre Derechos humanos y racismo, comenzó el primer Etnosur, celebrado prácticamente en el centro del pueblo. El cierre lo puso el maestro Djavan el domingo 20. Ya entonces tuvieron lugar los primeros espectáculos infantiles, los talleres, la artesanía, las comidas… y empezó a crearse la familia Etnosur. Con los habitantes de Alcalá la Real y con aquellos que -por entonces poquitos- descubrieron un agradable lugar de encuentro y de aprendizaje en el corazón de Andalucía.

El año siguiente comenzamos a abrir el festival. Conciertos, comidas y artesanos ocuparon el recinto ferial en busca de más espacio, pensando que vendría más gente. Y así ocurrió. La familia crecía. Nosotros mismos empezamos a conocer e incorporar a más personas al equipo del festival. Estábamos consiguiendo lo que en principio soñamos: que todo tipo de público pudiera convivir, aprender y disfrutar. Amparanoia fue profeta en su tierra y al año siguiente gozamos con Baaba Maal, Mari Boine o Trilok Gurtu. Seguíamos creciendo en público y en equipo, dando forma entre todos a eso que llamamos el espíritu Etnosur.

Afortunadamente, a la confianza y al entusiasmo del Ayuntamiento se fueron uniendo otras entidades públicas y privadas. De esa forma conseguimos seguir creciendo sin perder la gratuidad.

Se fueron sumando más artistas, actividades y escenarios: los cuentos, el cine, el vídeo documental, la escenografía, la etnoteca, la guardería infantil nocturna (a la que pusimos el nombre de Atrapasuetños), el teatro, el silo, la fortaleza de la Mota, la Casa Pineda, y nuestras queridas residencias de la SAFA y de El Coto. En definitiva, conseguimos acercarnos a la estructura ideada: muchas actividades en diferentes lugares de la población durante el día, y por la noche todos al Recinto Ferial y al colegio Alonso Alcalá. Vaya nuestro agradecimiento a todas las personas y entidades que nos han permitido, durante unos días, ocupar sus instalaciones.Y aquí estamos, en este comienzo de siglo tan complicado y esperanzador. La verdad es que cuando iniciamos este camino no pensábamos llegar tan lejos. No hemos imaginado el futuro; hemos intentado aprender del pasado y concentrarnos únicamente en el presente para mimar y empujar esta aventura colectiva. Tal vez por eso, entre todos (público, equipo y artistas) hemos ido creando este encuentro anual tan fascinante, tan lleno de vida y corazón.

Nos sentimos -en plural porque todos formamos parte de Etnosur- particularmente satisfechos de la capacidad de convocatoria alcanzada. Hemos pasado de unos cientos a muchos miles de personas, pero el impulso inicial no ha cambiado. Queríamos que fuera para todos los públicos, para los de dentro y para los que recorren cientos de kilómetros cada mes de julio para acercarse a Alcalá la Real, y lo hemos conseguido. Ese era el sueño del sueño: grandes y pequeños, cercanos y lejanos compartiendo disfrute, sentimientos y aprendizaje.

Y los agradecimientos: en primer lugar a los habitantes de Alcalá la Real. Sin ellos, sin vosotros, os aseguro que Etnosur no habría llegado hasta aquí. Sin vuestro apoyo, cariño y participación este sería un festival más, pero no tendría alma.

Hablando de alma, el segundo agradecimiento es para el equipo que hace posible el festival. Al comienzo éramos tres o cuatro, y ya superamos los setenta. Personas que, cada uno con su trabajo, dedican una parte de su tiempo, de su sabiduría y de su corazón a mantener encendida esta llama, a expandir el espíritu Etnosur.

Y el tercer agradecimiento, a los artistas, a los managers y a los técnicos. Sabemos con certeza que habéis dado lo mejor de vosotros, que habéis entendido de qué va esta historia de Etnosur.
Por último nuestro abrazo a los patrocinadores, a las entidades públicas y privadas que, con su apoyo, sostienen la infraestructura y los contenidos del festival. Patrocinadores que, además, nos han permitido pensar, trabajar y poner en pie cada año el festival sin ningún tipo de presión ni condicionantes. Hemos podido trabajar en libertad, algo que en estos tiempos tan difíciles no es precisamente fácil.

Lo primero y lo segundo, como mínimo

2006-07-17T15:41:00.000+02:00

Vergüenza y asco
Texto de Andreu Buenafuente

Vergüenza ajena y propia por la situación el Líbano, la masacre israelí y la incapacidad de los "líderes mundiales" para resolver la crisis. Asco -personal e intransferible-, al comprobar como las revistillas de basura escrita, van y me sacan bañándome desnudo en mi cala apartada y casi desierta de Ibiza.

Pero vayamos por partes porque lo primero es lo importante.

Los bombardeos, la destrucción, la aberrante y cíclica historia de odios que asola el Líbano, debería agitar nuestras conciencias. Cada mañana leo con el corazón en un puño, la crónica de mi admirada Maruja Torres en El País. Es un lujo (dentro del desastre) que una buena periodista -¿la mejor?-, escriba con libertad y sentimiento desde el foco del conflicto. Y que le ponga caras y nombres y rabia. No puedo quitarme de la cabeza, la foto de un niño calcinado ante lo que fue su casa. ¿Ese niño era un terrorista?

Lo segundo es una anécdota más, provocada por la ilegalidad de la infra-prensa que la justicia tolera y en la que "todo vale" porque "todo vende". Se nos pisotea el derecho a la intimidad, con la excusa de que "somos personajes públicos". Un concepto abstracto que utilizan para su uso y disfrute. Deberíamos saber que esto no pasa en ningún país del mundo y que, ante la pasividad reinante, unos señores se están forrando humillando a algunos profesionales -entre los que me encuentro- que no nos cansamos de desmarcarnos de su industria pestilente. Conozco compañeros que sufren chantajes, que lloran de rabia, que salen a pasear a sus hijos con miedo y que ya no van de fiesta por la mafiosa y aplastante acción de esos seres con cámaras que viven atracándonos nuestras parcelas más íntimas.

Aviso a todos los carroñeros: Soy de Reus. Eso imprime carácter. No voy a quedarme de brazos cruzados. De momento, podéis seguir fotografiando mi culo. Es la parte de mi cuerpo con la que pienso en todos vosotros. Una vez al día, cómo mínimo.

17 de Julio de 2006

Yo me quedo en Madrid

2006-07-12T16:40:00.000+02:00

Yo me bajo en Atocha
Joaquín Sabina
Enemigos íntimos, 1998

Letra: Joaquín Sabina

Para ti, paseando por Atocha, con cardenales en el brazo.

Con su boina calada, con sus guantes de seda,
su sirena varada, sus fiestas de guardar,
su vuelva usted mañana, su sálvese quien pueda,
su partidita de mus, su fulanita de tal.

Con su todo es ahora, con su nada es eterno,
con su rap y su chotis, con su okupa y su skin,
aunque muera el verano y tenga prisa el invierno
la primavera sabe que la espero en Madrid.

Con su otoño Velázquez, con su Torre Picasso,
su santo y su torero, su Atleti, su Borbón,
sus gordas de Botero, sus hoteles de paso,
su taleguito de hash, sus abuelitos al sol.

Con su hoguera de nieve, su verbena y su duelo,
su dieciocho de julio, mi catorce de abril.
A mitad de camino entre el infierno y el cielo,
yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madrid.

Aunque la noche delire como un pájaro en llamas,
aunque no dé a la gloria la Puerta de Alcalá,
aunque la maja desnuda cobre quince y la cama,
aunque la maja vestida no se deje besar.

Pasarela Cibeles, cárcel de Yeserías,
Puente de los Franceses, tascas de Chamberí,
ya no sueña aquel niño que soñó que escribía,
Corazón de María, no me dejes así.

Corte de los Milagros, Virgen de la Almudena,
chabolas de uralita, Palacio de Cristal,
con su no pasarán, con sus vivan las caenas,
su cementerio civil, su banda municipal.

He llorado en Venecia,me he perdido en Manhattan,
he crecido en La Habana, he sido un paria en París,
México me atormenta, Buenos Aires me mata,
pero siempre hay un tren que desemboca en Madrid,

pero siempre hay un niño que envejece en Madrid,
pero siempre hay un coche que derrapa en Madrid,
pero siempre hay un fuego que se enciende en Madrid,

pero siempre hay un barco que naufraga en Madrid,
pero siempre hay un sueño que despierta en Madrid,
pero siempre hay un vuelo de regreso a Madrid.

Annuario

2006-06-26T18:16:00.000+02:00

Parecía que jamás iba a llegar el día que acabaran los exámenes. Pero ha llegado. Esta mañana tocaba el último, Nuevas Tecnologías de la Información. No ha salido mal, pero aquí nunca se sabe, lo que te sale mal puede acabar de puta madre y lo que te sale bien al final resulta un desastre, así que lo mejor será no hacer ningún pronóstico al respecto. Tampoco diré las notas que ya conozco, que de momento son poquitas.

Se acaba un año tremendo en Granada. Hemos llegado a la mitad de la carrera, y como quien no quiere la cosa, el tiempo ha volado. Parece que fue ayer cuando entraba acojonado en la escuela. Hoy estoy más a gusto que nunca. Hay que reconocer que segundo, como curso, ha sido una auténtica mierda. Motivación nula para todas las asignaturas, y las dos únicas que prometían, se quedaron en nada por culpa de unos profesores menos motivados que los alumnos. Una lástima. Otra cosa ha sido el año que he pasado con la gente. El 2005/2006 ha estado llenito hasta arriba, de todo, de lo mejor y de lo peor. Pero sin ninguna duda, lo mejor le ha ganado el pulso a lo peor. Sólo la pérdida de alguien que ha sido muy pero que muy importante para mí ha hecho que la balanza de lo negativo tuviera demasiado peso.

Y aunque lo positivo no llene el vacío que deja lo negativo, sí llena y reconforta otro lado del corazón que quedaba vacío en mí. La convivencia con mi hermano de Cuevas, José, me ha llenado, no puedo decir otra cosa. Una convivencia llena de todo, de plenitudes, decadencias, risas, lágrimas y, sobre todo, sinceridad. Los altibajos en una amistad no hacen más que reforzarla, al menos, en este caso. El tiempo espero que me siga dando la razón.

Y no puedo olvidarme de nuestras compañeras de piso, y sin embargo buenas, muy buenas amigas. Especialmente las que llegaron en Febrero, véase las niñas de Chipre. Gracias a ellas he recuperado la fe en la mujer, en todos los sentidos. He recuperado mucha fe en la risa. Cuando uno andaba perdido en un túnel triste y sin salida, llegaron ellas con la más inocentes y sanas sonrisas que existen en la faz de la tierra. Han sido como dos hermanas pequeñas, las hermanas que siempre quise tener, sin que eso signifique que no quiera la que tengo, sino todo lo contrario.

Natasa y Marilena, qué encantos, qué princesitas. No voy a olvidarme tampoco de la vecinita, Leni, con su enorme sentido del humor, siempre quedándose con todo el mundo. Qué cracks todas ellas. Chipre entraba en mi vida para nunca más salir. Y es que pase lo que pase en un futuro, nada ni nadie me va a quitar todo lo que he aprendido de estas niñas.

En Febrero, poco después de acabar los exámenes, empezé a ver las luces que me alumbraban al final del túnel. Por entonces creía que ya nadie podía aparecer en mi vida para llenar el gran vacío que amores anteriores habían regalado a mi corazón. Por entonces creía que no habría ya ninguna chica capaz de sorprenderme. Jamás me había alegrado tanto por equivocarme. No sé si creo o no en los flechazos, pero fue aquello lo que me pasó. Y cada día más. Cada minuto que paso junto a ella me siento mejor hombre, mejor persona. No hay palabras que puedan definir tantos sentimientos. No hay un sentimiento que pueda definir tantas palabras. Y si lo hay, debe andar por ahí dentro, muy dentro. Desde ayer hace ya cinco meses que habita en mi corazón, en todas y cada una de mis acciones. Millones de gracias a la bendita casualidad que nos presentó. Millones de gracias, Annula... Ya sabes, sagapo poli, poli, poli, poli, poli,...

Este curso también ha servido para reforzar otras amistades. Además de la de mi José, también mi gente, como Javi, Jaime, María, Edu, Estefanía, Karmen y Esther. Y por supuesto, para seguir permitiéndome el lujo de conocer un poquito más a personas tan increíbles como Silvia, Andrea, Luis, Chipi o Meryl. Gracias mil a todos, por abrirme un poquito más vuestros corazones.

En Abril llegaba Paco, un gatito de lo más rebelde cuya historia merece casi una película. Casi tres meses después aún no podemos comprobar científicamente su sexo. Primero caía en brazos de María, nuestra rubia, y ella le puso el nombre de India, que no está nada mal. Pero poco después, por motivos que no vienen al caso, se vino con nosotros. Las niñas querían un nombre típicamente español, y como aún nos sigue pareciendo que se trata de un macho, y ellas querían un nombre típico de macho español, no tuvimos más remedio que ponerle Paco - con permiso de mi padre-.

Juan y medio ha convivido con nosotros casi desde el principio, y ha permanecido impasible ante todas y cada una de las fiestas, cenas, comidas, charlas y escenas de sexo que han dado a lugar en el salón. Junto a él diversos objetos cuyo origen solía ser la calle, o bien procedían de propiedades privadas. En algún caso, la fuerza mayor -nunca violenta- devolvía lo público a parte de sus habitantes.

Muchas, demasiadas cosas y personas han acontecido a lo largo de todo este curso, un curso que ya para siempre será tan irrepetible como inolvidable. Versionando la canción aquella... gracias a la vida, que me ha dado tanto...

En condiciones normales no sería necesario decir que esto sólo ha sido un brevísimo resumen de todo lo que he vivido este añito en Granada, pero dado que andamos en pleno mundial de fútbol, y que casi todas las mentes están estrujadas con ello, hago esta vez dicha excepción. Los que no tenemos La Sexta aún, escribimos estas cosicas...

Besos desde Granada, con muchas ganas de llegar al mar.

Un espejo, por favor

2006-06-13T06:01:00.000+02:00

Que la vida política de nuestro país se dirija de forma rápida y vertiginosa por el camino de la insensatez y el sinsentido puede que no sea más que una percepción, una simple percepción para muchos o para unos cuantos. O quizá no. La misión de uno es analizar el porqué de esa sensación, y por supuesto, saber quiénes la tienen.

Escucha uno repetidas veces en televisión que la gente no anda tan crispada por la calle como lo hacen los representantes políticos. Esto es cierto, pero no del todo. La crispación no es sinónimo de discusión. Basta que uno se detenga solamente un instante a escuchar la conversación que dos tipos con más pelo en el bigote que en la cabeza mantienen juntos en el bar mientras toman la cervecita de antes de comer - ambas costumbres, largar y beber, beber y largar, típicamente españolas- , para percatarse fácilmente del inconformismo que impera en esta viñeta cuando sus personajes debaten sobre las decisiones del Gobierno actual.

Resulta que nuestra sociedad admite sin ningún tipo de reparo el sucio juego de aceptar una verdad formada en base a repetir cien veces una misma mentira. Es lógico sospechar que a la mayoría de los españoles no le interesa un tema como el del Estatut de Cataluña. Menos lógico, a pesar de que también suceda, es sospechar que tampoco le interesa a la propia ciudadanía de esta región, comunidad autónoma, nación, o como demonios se la quiera llamar. Este tipo de sospechas, aunque debería estar sujeto a importantes estudios, debe quedar en un segundo plano cuando la sociedad acepta la idea –repetida hasta la saciedad- de que los individuos que la conforman no comentan estos temas. Es más que posible que casi el cien por cien de los que hablan sobre tales no tengan los conocimientos suficientes para hacerlo, pero ese problema no debería preocupar más que a esa clase política que vive al margen de los verdaderos quebraderos de cabeza que afectan a nuestra sociedad.

Y ojo, cuando hablamos de clase política, no lo hacemos exclusivamente del gobierno de turno, sino también del partido político que tiene que cumplir de forma responsable la tarea de la oposición. No basta con pedir al Gobierno lealtad hacia el estado de derecho, también hay que exigírsela al partido que aspira a ocupar ese puesto en unas futuras elecciones. Y es que, así como no vale todo para gobernar, tampoco lo vale para hacer oposición.

Sucede que vivimos unos tiempos en los que el principal partido que la representa, el Partido Popular, se limita a no hacer otra cosa que no sea acusar al Gobierno de desleal y antipatriota, además de pronosticar, nada más y nada menos, el apocalipsis del estado de bienestar en el que nos encontramos.

Es entonces cuando uno se pregunta qué porcentaje de gente que califica de pésima la gestión de los socialistas en el poder lo hace después de ejercitar profunda y meditadamente su capacidad de reflexión y crítica, y cuánto por el contrario, lo hace de forma semiinconsciente fruto de la manipulación llevada a cabo por quienes ansían las aguas del poder.

Nos enfrentamos, por tanto, a dos formas tan diferentes como peligrosas de despistar al individuo de aquello que realmente debe preocuparle. La primera, de los gobernantes, cuando aseguran que sus decisiones políticas no son del disgusto de nadie, obviando así que todos sus votantes están de acuerdo con sus actuaciones. Pero la segunda, y sin duda la más deleznable en una democracia, es la llevada a cabo por una oposición que, mediante el uso de un tono de lo más revanchista y retrógrado, acusa a los primeros de emplear una política que, curiosamente, y en algunas ocasiones, no es muy diferente de la que ellos mismos emplearon cuando disponían de la mayoría absoluta en la anterior legislación.

Lo único que queda claro es que la salud del juego político -si es que estos términos merecen ir alguna vez unidos- anda en horas bajas. Es más que posible que los partidos mayoritarios necesiten echar mano de un espejo para mirar atrás, y darse cuenta así que el único modo de no equivocarse gravemente en el presente es conociendo bien lo que nos destruyó a todos en el pasado.

13 de Junio de 2006

Con dos gargantas

2006-06-10T20:58:00.000+02:00

Milonga del trovador
Andrés Calamaro
Tinta roja, 2006

Letra: Horacio Ferrer

Soy de una tierra hermosa
de América del Sur,
en mezcla gaucha de indio con español.
De piel y voz morochas
vi en mi guitarra
que al mundo van las coplas, y me fui yo.

Con un rumor de nido
volaban tras de mí,
aquellos pañuelitos en la estación.
Pero soy peregrino
y a mi nostalgia
le canto así en la oreja del corazón:

Vamos a la distancia, sí,
que soy el trovador,
si la distancia llama,
yo jamás veré ponerse el sol.

Vamos a la distancia, ya,
y si no llego, amor,
vos le darás mi alma
de argentino y de cantor.

Mi casa es donde canto
porque aprendí a escuchar
la voz de Dios que afina en cualquier lugar,
ecos que hay en las plazas
y en las cocinas,
al borde de una cuna y atrás del mar.

Si en esta andanza un día
me espera la vejez,
ya mi niñez le hará la segunda voz.
Y al fin con dos gargantas,
a mi agonÍa,
le cantaré en la oreja del corazón:

Vamos a la distancia, sí,
que soy el trovador,
si la distancia llama
yo jamás verι ponerse el sol.

Vamos a la distancia, ya,
y si no llego, amor,
vos le darás mi alma
de argentino y de cantor.

Esta copa es nuestra

2006-05-18T18:43:00.000+02:00

Gracias, campeones.

El fútbol, de nuevo, a vuestros pies.

La rage du peuple

2006-05-08T12:16:00.000+02:00

Pincha en el enlace, y como dice mi amigo Gonzalo, hazte un buen pajote mientras estás viendo el vídeo:

http://because.tv/public/kenyarkana/ClipLaRage-medium.wmv

La raza del pueblo

A la orillita del mar

2006-05-06T02:31:00.000+02:00

Cántame una canción
sin enchufe en el corazón,
sin la angustia de la soledad,

a la orillita del mar.

Bésame contra el viento
que llena este apartamento,
contra la mentira y la verdad,

a la orillita del mar.

Ayúdame a construir
otro mundo pá vivir,
otro aire que respirar

a la orillita del mar.

Sálvame de la distancia
entre el futuro y la infancia,
entre el humo y su ciudad,

a la orillita del mar.

Fóllame con la pasión
de quien siempre amó
del principio hasta el final,

a la orillita del mar.

Escríbeme una carta
antes que me parta
el tiempo y su autoridad,

a la orillita del mar.

Recuérdame hoy
mejor que mañana,
da igual príncipe que rana.

Recuérdame que soy
de una generación
sin rumbo
y con sustos de condón,

que sucumbo
con mis ideas de Malecón,
que no dejo de soñar
con la república en el ya,

a la orillita del mar.

6 de Mayo de 2006, muy de madrugada...

Quisiera ser más listo

2006-05-06T00:46:00.000+02:00

Ya quisiera yo
Ismael Serrano
La memoria de los peces, 1996

Letra: Ismael Serrano

A todos aquellos que se autodenominan librepensadores, con mucho cariño y ningún aprecio.

Ya quisiera yo ser librepensador,
no oír el rugir de tripas de tantos, ni su llanto, ni su dolor,
establecerme correcto, filósofo, neutral, independiente,
manejarme bien con toda la gente.

Ya me gustaría a mí alinearme con los no violentos,
regalar flores, descalzo, arrancadas de algún tiesto,
sin tener que poner la otra mejilla para nadie,
a no ser amenazado por ningún indeseable.

El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
la de los supermercados, la del metro y las aceras,
también las que me quedan lejos,
las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.

El caso es que me parecen buena gente
algunos luchadores del ocaso
que se parten el pecho por ser escuchados,
que morirán en alguna esquina, tiroteados.

Quisiera ser más listo, pasar de largo,
saberme libre de culpa y limpio de pecado,
y ser alma caritativa, Maria Goretti o santa,
sufrir sólo un poquito, sólo lo que Dios manda.

No entender de política, ni de sus actualidades,
convencerme que es red de araña, nido de alacranes,
y mutilar mi alma y mi esencia de animal social,
saberme superior a tanta frivolidad.

El caso es que me afectan demasiado
la tristeza de los suburbios, el drama urbano,
saber que seremos caníbales dentro de poco
y que no habrá carne suficiente para todos.

El caso es que me afecta, quizá más de lo normal,
tener tanto miedo al cruzar mi portal,
ver que arde mi ciudad o que sangra el asfalto.
Quizá debería ver menos el telediario.

Quisiera ser más listo, adoptar bien la pose,
librarme de etiquetas, hasta la de hombre,
y entender que sólo yo me entiendo
y que no me entiende nadie,
ser un buen ciudadano formal y respetable.

Omitir de mis canciones
palabras como: compañero, obrero,
justicia, guerrilla, paz, hambre o miedo,
y hablar del amor, de cosas bonitas, de mis recuerdos,
contar alguna anécdota graciosa
de cuando era quinceañero.

El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
la de los supermercados, la del metro y las aceras,
también las que me quedan lejos,
las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.

El caso es que me parecen buena gente
algunos luchadores del ocaso
que se parten el pecho por ser escuchados,
que morirán en alguna esquina, tiroteados.

Aquest any, també campions

2006-05-04T02:42:00.000+02:00

Gracias,
por dejar al fútbol, un año más,
con la boca abierta.

Romper el saco

2006-04-24T19:15:00.000+02:00

Todos respiraban bajo el mismo sofoco, provocado por una calurosa tarde de verano. Mientras tanto, un estudiante con la selectividad tan reciente como inesperadamente aprobada no cesaba en la búsqueda de un futuro que cumpliera las expectativas creadas por sus padres, una pareja que se acercaba a los sesenta de forma frenética con la misma intensidad que se agarraban a aquellos cincuenta que tantas veces negaron asumir, una pareja que carecía de piedad alguna cuando llegaba el momento de recordar a su hijo las enormes posibilidades que disponía y que ellos jamás vieron pasar siquiera de lejos.

Claro estaba que, como en tantos otros casos, el chico no compartía las mismas expectativas ansiadas por sus padres. Ya desde pequeño pasaba las tardes enteras contemplando cómo su padre se dejaba las yemas de los dedos en el teclado de la misma máquina de escribir que ahora reúne todo el polvo de la casa. Aquellas teclas eran el único instrumento que don Javier, un funcionario de prisiones jubilado de forma anticipada tras dudosas y nefastas gestiones por parte de la Administración, había aprendido a utilizar. El pequeño Javier no había adoptado únicamente el nombre de su padre, sino también esa necesidad camuflada con la inquietud por expresar aquellas dudas y certezas que surgían en el interior de su cabeza.

La humilde biblioteca que don Javier había logrado con el transcurso de los años hacía las veces de refugio para su hijo, cuyo final de adolescencia se movía a caballo entre el descubrimiento de la obra de Oscar Wilde y las largas sesiones de contemplación desde la ventana, a través de la cual observaba a una hermosa chica rubia de pechos desproporcionados que cuidaba de los hijos de la vecina, y que le servía no sólo como inspiración para escribir sus primeros versos de amor platónico, sino también como divina imagen que permanecería en su mente durante su ración diaria de sexo individualista.

Pasaron grandes cantidades de hojas mal mecanografiadas, de discusiones con sus padres, de horas asomado a la ventana, de sueños que cambiaban al instante, de placer sin complicidad y de angustia sin salida hasta tropezar con la que iba a ser la primera decisión sobre su más inmediato futuro.

Javier tenía prácticamente asumido que se quedaría en su ciudad para llevar a cabo sus estudios universitarios. A pesar de que la etapa en el instituto había supuesto para su persona un mal trago y un obstáculo en el desarrollo de su creatividad, sus buenas notas en la rama de ciencias de bachillerato convencieron plenamente a los padres para que iniciara la carrera de Ciencias Empresariales. Esto significaba para Javier pasar, como mínimo, otros cuatro años en casa, y se malsumaba al hecho de intentar superar unas asignaturas que no ayudaban en nada a sus ganas de huir de la rutina en la que se encontraba sumergido. Aquel sentimiento convertía al joven, de manera absolutamente involuntaria, en un viejo prematuro, lo cual hacía de semejante proyecto un calvario difícil de esquivar.

Andrés era el único chico capaz de sobrevivir a los difíciles cambios de actitud de Javier, y también el único afortunado que podía leer y disfrutar los pensamientos de este plasmados en papeles arrugados e infinitamente corregidos. Un amigo con enorme capacidad para criticar la obra de otro amigo - un deporte practicado por pocos, sin ninguna duda-. Sin embargo, la agilidad que caracterizaba aquellos escritos, el toque romántico que impregnaban las palabras, la destreza y la riqueza del vocabulario empleado apenas estaban sujetos a crítica alguna, por mucho que Andrés afilara el cuchillo.

El joven Javier era bastante reacio a reconocer el talento que poseía, y pensaba que todo lo que escribía tenía algún defecto, lo que le llevaba a pasar horas y horas frente a la máquina de escribir con el único fin de perfeccionar lo que ya era perfecto. Andrés no cesaba en su intento por convencer a su amigo que echase algo de valor frente a sus padres y les plantease la idea de estudiar Periodismo. Todos esos intentos se convertían en vanos en el momento que el chico recordaba que sus calificaciones, pese a ser buenas, no eran suficientes para cumplir dicha proposición.

Andrés era un buen amigo, de esos que se ponen pesados hasta conseguir que el otro abra los ojos ante las posibilidades que, aún estando frente a él, no es capaz de ver. Tanto insistir sirvió finalmente para que Javier se tomase aquello en serio, y para que más que un sueño, se convirtiese en una ilusión factible a la realidad.

En una de tantas noches de farra, Andrés presentó a Javier a un amigo. Varias cervezas después, y sin saber cómo, los tres chavales estaban ya compartiendo deseos y proyectos que realizar en un futuro no muy lejano pero sí confuso. Y como las mejores cosas que pasan en la vida no nacen de otro factor sino de la casualidad, fue también así como Javier encontró el faro que aportaba la luz que andaba buscando y necesitando. Mario, que así se llamaba el faro del joven alumbrado y el amigo de Andrés, comentó la existencia de una escuela de comunicación en Granada donde se podía estudiar la carrera de Periodismo.

Primero Javier tomó aire, y después soltó a su padre todas las palabras y todos los deseos que había ido guardando en el saco del silencio a lo largo de tantos años antes de animarse a romperlo. No sirvieron de nada hasta que Javier decidió mostrar a su homónimo padre cada uno de los escritos que había guardado en el mismo saco donde escondía aquellas palabras, aquellos deseos. Don Javier, que no daba crédito, en lugar de esconder su indignación por la posición contraria del hijo, tiró del manual de padre y se negó en redondo al pataleo del chaval. La inquietud que caracterizaba a padre e hijo llamó a las puertas del primero, y la curiosidad por conocer la raíz de la postura adoptada por el chico pudo más que su lado terco e irracional.

Estaban en aquellos folios las palabras que el padre siempre quiso y nunca pudo escribir, era esta una sensación agridulce para el orgullo de don Javier. Pese a ello, decidió escuchar a su hijo y dar una oportunidad a los sueños de su hijo, recordando precisamente la que él no tuvo, la que a él no le brindaron, y por la cual nunca pudo ver cumplido su sueño de ser escritor.

La comunicación salió ganadora en esta historia. Si cualquiera de los dos hubiese mantenido las dificultades y obstáculos que existían en la comunicación, esta continuaría siendo la derrotada del relato.

La comunicación requiere que rompamos nuestros sacos para que esta pueda tomar toda la fuerza que necesita, así como que neguemos el turno de réplica a los silencios cuando no dicen nada y no hacen más que interrumpir el flujo natural de nuestras ilusiones. Quizá sea esto lo primero que se debe aprender en una escuela como en la que estudia Javier, como en la que estudiamos nosotros.

24 de Abril de 2006

Pico de oro

2006-04-21T18:08:00.000+02:00

Diente de ajo
Javier Krahe
Cinturón negro de karaoke, 2006

Letra: Javier Krahe, Javier López de Guereña y Fernando Anguita

Ni cola de león
ni cabeza de ratón,
prefiero ser diente de ajo.

Diente de ajo
contra los vampiros,
contra los obispos,
contra los cenizos,
contra la euroeurovisión.

Diente de ajo,
sabor bilbaíno,
sabor manchego,
sabor californiano,
sabor Hong Kong.

Ni cola de león,
ni cabeza de ratón,
prefiero ser mano de santo.

Mano de santo
para los perplejos,
para las perplejas,
para las sabiondas,
contra la euroeurovisión.

Mano de santo,
caricias suaves,
caricias duras,
caricias tristes,
caricias de limón.

Ni cola de león,
ni cabeza de ratón,
prefiero ser oído al parche.

Oído al parche,
cerca de la queja,
cerca de la risa,
cerca de los labios,
contra la euroeurovisión.

Oído al parche,
sentir que chirrían,
sentir de desafinan,
sentir que mienten,
querer otra canción.

Ni cola de león,
ni cabeza de ratón,
prefiero ser pie de lámpara.

Pie de lámpara,
pico de oro,
ojo de lince,
dedo en la llaga,
lengua extranjera,
cabello de ángel,
brazo de mar.

Ahora en primavera

2006-04-21T16:30:00.000+02:00

Para Anna. Sagapo poli.

Caminos de arena sin final
ni horizonte con río desolado,
déjame mil años pa´ negar
estos deseos de enamorado.

Pon otra vela,
pon algo de luz
en mi pena,
sube al autobús
que no frena.

La mar de baba
ahora en primavera,
flor que no acaba
de ninguna manera.

Enrique y su Estrella,
Morente por Morente,
tan bestia y tan bella
por la vía preferente.

El centro de tus sentimientos
me regala caricias de agua,
contaré hasta cuatrocientos
cuando luzca como estatua.

En tu espalda
ya es Abril,
madrugada
de Belleville,
cuento de hada,
principio feliz.

Amante sin compás,
alma de alquiler,
pincel en Montmartre,
cuchara que afilé.

21 de Abril de 2006.

Sólo diferentes

2006-04-11T02:06:00.000+02:00

Jesús Quintero
El loco de la colina, cada martes a las 10 de la noche, en La Primera de TVE.

Nunca seremos iguales,
ni falta que hace.
No hay nada más aburrido que la igualdad.
Lo que hace falta es que nos respetemos
y respetemos nuestras diferencias.
Que nos sintamos solidarios y unidos.
Que nadie explote a nadie.
Que nadie desprecie a nadie,
lo avasalle o lo humille. Que nadie se crea superior.
Que no seamos iguales no quiere decir
que seamos mejores ni peores,
sólo diferentes.

Que se callen las metralletas,
las pistolas,
los tanques,
los sables,
las navajas,
que se callen porque vamos a hablar las personas,
los hombres y las mujeres,
los ancianos y los niños,
que se calle la muerte porque va a hablar la vida,
que se calle la violencia porque va a hablar la paz,
que se calle el odio porque ésta es la hora del amor.

Para que despierte el sol

2006-04-11T01:33:00.000+02:00

Ole Papa
Josele Santiago
Las golondrinas etcétera, 2003

Letra: Josele Santiago

Para María, la gitana rubia de Dalías, soñando que sigue soñando despierta en Granada.

He pintado mi chabola
con música de jazz,
con pastillas juanolas
rechupeteás.

He sellado las ventanas
con artistas disecás,
con fines de semana
y compresas usás.

Y he desarmao el tejado
para hacerme un xilofón,
la lluvia me lo ha afinado
para que despierte el sol.

Y mira, yo al mundo de arriba,
y al mundo alrededor,
los he mandao de gira
con un grupo de rock.

Y están ya muy lejos,
ole papa.
Guarda el catalejo
y tira el mapa.

Ole papa.
ole olé, olé,
ole papa.

He metío dentro a la cabra,
la he enseñao a bailar,
viene un sapo de la charca
a marcarnos el compás.

He sembrado gominolas,
yo las riego con anís,
y las guardo en caracolas
que me saco de la nariz.

Igual pero distinto

2006-04-08T01:56:00.000+02:00

Como lo tienes tú
Pereza
Animales, 2005

Letra: Miguel Conejo Torres Leiva

Soy como tú estás, soy como te sientas,
soy Satanás, soy la Cenicienta.
Soy una bala, soy un tirano,
soy malo malo.

Soy un aprensivo, me sigue la enfermedad,
soy un tío vivo, soy un tipo de verdad.
Soy caro cuando hay vicio,
soy igual desde el principio,
y hasta el final es lo que tengo, es lo que hay,
tengo una paja mental
que ya no sé de qué va.

Un día quiero dejar el mundo entero por ti,
la misma noche me aburro y no eres para mí,
cómo quisiera tenerlo tan claro como lo tienes tú.

Un día quiero dejar el mundo entero por ti,
la misma noche me aburro y no eres para mí,
cómo quisiera tenerlo tan claro como lo tienes tú.

Soy el capitán de mis cosas, vivo
siempre a tu lado sin estar contigo.
Es una deuda que nunca pago,
soy vago vago.

Soy un torbellino, nada me puede parar,
soy un fugitivo, todos me quieren cazar,
soy fácil y lo admito,
soy igual pero distinto, y hasta el final
es lo que tengo, es lo que hay,
tengo una paja mental
que ya no sé de qué va.

Un día quiero dejar el mundo entero por ti,
la misma noche me aburro y no eres para mí,
cómo quisiera tenerlo tan claro como lo tienes tú.

Un día quiero dejar el mundo entero por ti,
la misma noche me aburro y no eres para mí,
cómo quisiera tenerlo tan claro como lo tienes tú.

Volver

2006-04-03T13:57:00.000+02:00

Volver
Estrella Morente
B.S.O. Volver, 2006

Letra: Alfredo Le Pera

Yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos
van marcando mi retorno.

Son las mismas que alumbraron
con sus pálidos reflejos
hondas horas de dolor.

Y aunque no quise el regreso
siempre se vuelve al primer amor.
La quieta calle donde el eco dijo:
Tuya es su vida, tuyo es su querer,
bajo el burlón mirar de las estrellas
que con indiferencia hoy me ven volver.

Volver
con la frente marchita,
las nieves del tiempo
platearon mi sien.

Sentir
que es un soplo la vida,
que veinte años no es nada,
que febril la mirada
errante en las sombras
te busca y te nombra.

Vivir
con el alma aferrada
a un dulce recuerdo
que lloro otra vez.

Tengo miedo del encuentro
con el pasado que vuelve
a enfrentarse con mi vida.

Tengo miedo de las noches
que, pobladas de recuerdos,
encadenan mi soñar.

Pero el viajero que huye
tarde o temprano detiene su andar.

Y aunque el olvido, que todo destruye,
haya matado mi vieja ilusión,
guarda escondida una esperanza humilde
que es toda la fortuna de mi corazón.

No hay parada

2006-03-30T21:47:00.000+02:00

Aleteo
Carlos Ann, Shuarma, Bunbury y Morti
Bushido, 2004

Letra: C. Ann, Shuarma, Bunbury, Morti

Hoy hablaremos del color naranja,
color del traje de la selección holandesa,
color del traje de la selección de Guantánamo.

¿Quién mantendría el color de la camiseta
si les tocara jugar el partido?
Contestación:
La selección de Guantánamo,
para que no se escapen.

¿Sabéis ya distinguir quién es el malo del juego?
Entrenáos...
¿Por qué no jugáis más al Cluedo?

Así en la tierra como en el cielo:
reza, reza, reza y no te comas la cabeza.

Bien...una chinita de premio.
Cositas del color naranja:

Naranja color de Lama,
de Naranjito, de butanero,
Halloween, sol, atardecer,
sofás de puticlubs.

Basureros, luces de ambulancia,
agente naranja, mandarinas,
operarios nucleares,
La Naranja Mecánica:
Oda a Kubrick.

Va a perder la chinita.
Va a perder la chinita.
Va a perder la chinita.

Tres, dos, uno...¡tiempo! Ha perdido:
Corredor de la muerte,
aspirina infantil.

Así en la tierra como en el cielo:
autopista de noche,
reza, reza, reza y no te comas la cabeza.

Las mismas proclamas,
el mismo olor,
la misma fragancia,
el mismo aroma, el psiquiátrico.

Todo lo que no sube baja,
porque lo que baja no sube
dentro de todo.

Reza, reza, reza y no te comas la cabeza.

Goteo lentamente,
la sangre acaricia mis brazos.
Dibujo caminos y atajos,
todos llevan al mismo sitio:
a la línea de la vida.

Cierro los ojos, los abro.
Veo a Mickey, a Ruperta...
¡mi premio!

La desdicha del fakir:
comerse un pez espada embarazado
y que sus hijos sean navajas
convertidas en tapas para guiris
con cámara digital.

Río, y golpeo un espejo.
Sangro entre Willard
y dejo que las brujas me seduzcan.
Lipotimias de desconcierto,
lipotimias de gusto.

Me retuerzo entre los gusanos
para ser proclamado mariposa.
Volando vuelo.

Diviso y no aviso
que no hay parada.
No me pienso relajar más,
no quiero ser nunca más
un suspiro del sueño.

¡Aleteo!

Cómo hablar de Krahe sin pronunciar su nombre de pila

2006-03-13T11:02:00.000+01:00

Sostienen algunos que lo bueno es únicamente aquello que sobrevive al paso de los años. No sé si dicha afirmación es aplicable al infinito abanico de ese arte que es la palabra. Tampoco sé a cuántos años se refieren, cuántos deben pasar para considerar un poema o un texto como algo bueno o como algo malo.

Nada es eterno entre la memoria colectiva, llevada en muchísimas ocasiones al terreno que más le interesa a ese gremio de mercaderes y poseedores de la verdad suprema. Tampoco hay nada eterno en la memoria del individuo, por suerte en los mejores casos, y por desgracia en los peores.

Como ejercicio de salud mental, será mejor pasar de esos mercaderes y amarrarse a una verdad que dude, a una mentira al revés. Amarrarse, por ejemplo, a pensar que las cosas buenas no son mas que aquellas que permanecen en el maletín de nuestros sentimientos con el transcurso del tiempo y sus caprichos. Llámalo maletín, llámalo corazón. Los sentimientos no entienden demasiado sobre cosas buenas y cosas malas, pero sí aprenden - lentamente, de acuerdo- a diferenciar las verdades de las mentiras. Y es que los sentimientos arden por sí solos, sin necesidad de arrimarse a un palo ardiendo como pueda ser la racionalidad.

Pasan los días, las personas vienen y van, y mientras tanto vamos confeccionando el álbum de nuestra propia vida, llenándolo de amigos y enemigos, de momentos vividos y perdidos junto a ellos. Y entre cada uno de esos momentos, hay pequeños huecos para las canciones. Canciones sobre amores y desamores, sobre mujeres y hombres imposibles, sobre las musas que no se alquilan, sobre lugares y rincones incomparables, sobre sensaciones indescriptibles, sobre hechos tan reales como surrealistas, canciones como las que guisa el Krahe. Canciones escritas por un solo individuo y dirigidas a toda una masa definida por seres cuya sensibilidad requiere un ligero azote para verse un poquito más viva. Claro está, no todos escuchan esas canciones. Hay demasiado ruido ahí fuera.

Son pocos quienes se atreven a plantar canciones en el jardín de la ironía, quizá porque es ahí donde crece una flor tan complicada como la risa. Pero no cualquier tipo de risa, sino una de esas que esconden un sabio blues que araña ahí donde luego escuece. Son esos los artistas que gustan a unos muchos que disfrutan sintiéndose pocos por haber tropezado con la obra de un artista difícil de clasificar.

También hay quien sostiene la idea de no mezclar al artista con su obra. Podemos discutirlo, eso sí, jarra de cerveza en mano. Dicha sentencia sólo sería aplicable a quien, al subirse a un escenario, se convierte en alguien –o algo- tan diferente a sí mismo como detestable. Y seguramente tampoco. Resulta que, pese a la superficialidad que reina en nuestros días, todavía hay quien, como Krahe, vive empeñado en escribir lo que se es y en ser lo que se escribe, con matices inapreciables, para después interpretarlo.

Se trata de retratar los mundos que uno vive y donde se refleja sin más artificio ni herramienta que la palabra bien dicha, tanto fuera como dentro del escenario. Es entonces cuando artista y obra se confunden irremediablemente al formar ambos un mismo todo. Algunos nos negaremos siempre a separarlos, pues en ocasiones como esta el encanto de lo irracional puede con cualquier intento de derribo por parte de la razón.

Dice el ecléctico Sabina que en el casting de Operación Triunfo ni él, ni Dylan, ni Brassens, ni el mismísimo Camarón hubiesen pasado jamás la primera fase. Tampoco Krahe. Comentarios así reconfortan a quienes nos encontramos sin rumbo fijo ni buscamos atajos en tiempos que confunden canción y peseta.

Mientras unos iluminan escenarios con trayectorias honestamente irreprochables, otros quedan cegados por los focos y ahogados en el personaje que interpretan. Nos ocupamos del primer caso, el segundo nos preocupa. No tranquiliza mucho –o quizá sí, qué sé yo- ver cómo el número de alumnos matriculados en Psicología aumenta cada curso.

Corren tiempos confusos para la palabra. Canta Lichis que el mundo no necesita otra canción de amor. Quizá sí necesite otra del Krahe. Al menos sé de unos cuantos que recibimos estas como agua de Mayo. Y esperad, que aún no he dicho su nombre de pila.

Cinturón negro de karaoke, su nuevo álbum, a la venta desde hoy.

Dos años después de oscurecer

2006-03-11T15:09:00.000+01:00

Santa Eugenia es un tren de cercanías
que descarrila entre las dos Españas,
sangre en El Pozo, luto en las legañas
de la virgen de Atocha, madre mía.

Qué espanto, Leganés, qué uñas en celo,
qué pronto madrugó la madrugada,
qué tripas corazón, qué desconsuelo,
qué pesadilla, qué tanto por nada.

Pongamos que hablo de un Madrid herido,
póstumo, cojo, mártir, desabrido,
Samur de mica, feldespato y cuarzo,

móvil afónico, cristales rotos.
Luego llegó la gente con sus votos
a tomar por asalto el tren de Marzo.

Idus de Marzo
Joaquín Sabina
Esta boca es mía. Versos satíricos, 2005

Veintiocho-efe

2006-02-28T02:15:00.000+01:00

Jaén,
amigos, risas y fiestas.
Batalla donde los míos
luchan contra las cuestas
impuestas
como desafíos.

Granada,
amante toda una vida.
Libro que atesora
mis idas y avenidas
vestidas
de rojo y aurora.

Almería,
la mar de esta vida.
Retamar, Cabo de Gata
sin comida
concebida,
Zaguán con buena pata.

Sevilla,
hermanastros Toledano.
Carlinhos por la noche
de su mano,
hermano,
a pares en el coche.

Málaga,
guitarra al son
que endurga Kiko,
no veas qué sol
salió
a la una y pico.

Cádiz,
máe mía, qué arte
sin remedio,
tópicos aparte:
parte
por el medio.

Córdoba,
hospital que te visita.
Qué Eduardo,
qué Julio Anguita,
arenita
que me guardo

Huelva,
bosque de ceniza.
Ayamonte y cocaína,
Quintero que aterriza,
paliza
a la heroína.

28 de Febrero de 2006. Viva mi Andalucía.

Atardece Abu Said

2006-02-23T19:33:00.000+01:00

Atardece Abu Said
atrapado bajo el son
de un quejío ruibalí:
Pa´ mi Corazón.

Atardece Abu Said,
frío sobre Granada,
sé cuanto viví,
añoro todo y nada.

Atardece Abu Said,
alquilo los coños
que me perdí,
amueblo otoños
para compartir.

Manos que no abrigan,
manos que me sigan.

Te veo de fiesta en fiesta,
de hola en adiós,
yo no compré esta
cama pa´ los dos.

Si no me quieres ver
pierde el tren que no avisa,
pregunta si me vieron en misa.

Si de mí quieres saber
rescata la dirección
condenada a tu cajón.

22 de Febrero de 2006.
Atardece Abu Said, antes de un gran fin de semana...

De lo bonito, de lo feo y de lo innombrable

2006-02-17T14:25:00.000+01:00

A mis primos Adri y Jose, dando saltos en el concierto
de los Celtas, la noche del 14 al 15 de Octubre de 1997.

En estos días inciertos
Celtas Cortos
En estos días inciertos, 1996

Letra: Jesús H. Cifuentes

En estos días inciertos
en que vivir es un arte
quisiera poder cantar,
en libertad expresarme,
pues de todos es sabido
que censuran una parte
de las cosas que decimos
los artistas y cantantes.

Al compa Fermín de Negu
por denunciar con su arte
a la gente uniformada,
corrompidas y cobardes.
Le han acusao de violento,
de rarito y de malage,
y así nos tratan al pueblo:
con engaños y a callarse.

Por eso yo pido, no voy a callar,
déjanos cantar en libertad
de lo bonito, de lo feo y de lo innombrable,
de esta vida, de la muerte y de quién sabe,
de los amores, la injusticia y de su padre.

Mi amigo Rubén Muñoz,
un murciano muy entrañable,
insumiso y no violento,
de esa gente que tú sabes,
cuando ejercía su derecho
a poder manifestarse
se lo han llevado esposao
con violencia y mala sangre.

Por eso yo pido, no voy a callar,
déjanos cantar en libertad
de lo bonito, de lo feo y de lo innombrable,
de esta vida de la muerte y de quien sabe,
de los amores, la injusticia y de su padre.

A mi amigo Félix Ángel,
un alavés muy importante,
como hermano solidario
ayudaba al emigrante,
hasta que vino la justicia
con torturas y calambres
con la intención de apagar
la llama que en todos arde.

Por eso yo pido, no voy a callar,
déjanos cantar en libertad
de lo bonito, de lo feo y de lo innombrable,
de esta vida de la muerte y de quien sabe,
de los amores, la injusticia y de su padre.

57 Febreros más

2006-02-12T14:31:00.000+01:00

Curándome en salud
Joaquín Sabina
Recitado en Gijón, 2002

A los catorce, parece que fue ayer, el rey Melchor se lo hizo bien conmigo y me trajo, por fin, una guitarra. Aquel adolescente ensimismado que era yo, con granos y complejos, en lugar de empollar física y química, mataba las horas rimando, en un cuaderno a rayas, versos llenos de odio contra el mundo y los espejos. El mundo, lejos de sentirse aludido, seguía girando, que es lo suyo, desdeñoso, sin importarle un carajo mi existencia. Y los espejos, cabrones, en vez de consolarme con mentiras más o menos piadosas, me sostenían cruelmente la mirada.

Vivía en un sitio que se llamaba Úbeda. Algunas noches, mientras mis padres dormían, me daban las diez y las once y las doce y la una practicando con sordina, en mi flamante guitarra, los acordes de Blanca y radiante va la novia, o iniciándome en el furtivo y noble arte de la masturbación, o suspirando por mi vecina, una rubia de bote que suspiraba por un idiota moreno que tenía una bici de carreras y jugaba al baloncesto. Sólo se me ocurrían tres maneras de atraer su atención: triunfar en el toreo, atracar un banco o suicidarme. Lo malo es que las tres exigían una sobredosis de valor que yo, ay de mí, no poseía. Yo poseía mi cuaderno a rayas cada vez más lleno de ripios contra el mundo, mi guitarra, cada vez más desafinada y un plano del paraíso, que resultó ser falso. Y la vida, previsible y anodina, como una tarde de lluvia en blanco y negro.

Pero en la pantalla del Ideal Cinema, cuando no daban una de romanos, el viento golfo de Manhattan le subía la falda a Marilyn y era domingo, y no había clase, y los niños de provincias soñábamos despiertos y en technicolor con pájaros que volaban y se comían el mundo. Y el mundo que quería comerse los pájaros que anidaban en mi cabeza pongamos que se llamaba Madrid.

Así que un día me subí, sin billete de vuelta, al vagón de tercera de uno de aquellos sucios trenes que iban hacia el Norte, me apeé en la estación de Atocha y aprendí que las malas compañías no son tan malas y que se puede crecer al revés de los adultos. Y supe, al fin, a qué saben los aplausos y los besos y el alcohol y la resaca y el humo y la ceniza, y lo que queda después de los aplausos y los besos y el alcohol y la resaca y el humo y la ceniza.

Tal vez por eso mis canciones quieren ser un mapamundi del deseo, un inventario de la duda, siete crisantemos con espinas. Y cuando las cartas vienen malas y amenaza tormenta y los dioses se ponen intratables y los hoteles no son dulces y todas las calles se llaman Melancolía, todavía fantaseo con debutar sin picadores o con desvalijar sucursales de Banesto o con probar mi suerte a la ruleta rusa, pero ahora, en lugar de tirarme en Las Ventas de espontáneo, o de escribirle una carta póstuma a Garzón, o de ahorrar para una Smith & Wesson del Especial, escribo en technicolor la canción de las noches perdidas, para vengarme de tantas tardes de lluvia en blanco y negro, de tantos hombres de traje gris, de tantas rubias de bote que se van con idiotas morenos que juegan al baloncesto, de tantas bocas adorables que nunca fueron mías, que nunca serán mías.

Aquellos granos trajeron estas cicatrices y aquellos Mihuras que nunca toreé me cosieron a cornadas el alma. Pero no me quejo, tengo amigos y memoria y risas y trenes y bares y una mala salud de hierro y un puñado de canciones recién salidas del horno que me tienen, dejadme que os lo cuente, orgulloso como un padre primerizo que babea. Y, de cuando en cuando, una rubia de bote me tira un beso, desde el público, aprovechando un despiste de su novio, ese idiota moreno que juega al baloncesto.

¿Que a qué viene todo esto? Pues a que anochece y está lloviendo y los periódicos hablan de elecciones y yo no sabía como hablaros de esta boca que es, desde ahora y para siempre, más vuestra ya que mía.

Amén, y larga vida.

Esta también es buena

2006-02-11T18:46:00.000+01:00

Canción protesta (autocrítica)
La Cabra Mecánica
Cabrón, 1999

Letra: Lichis

Cómo coño iba a ser feliz en su matrimonio
si su marido era el mismo puto demonio,
y qué más da que cada nueve de Noviembre
deje un ramito de violetas sobre su tumba.
Esta también es buena.

Y tú, a ver de qué te quejas, niñato,
si os ha venido todo dado.
Yo que me dejo los cuernos
por traer un poco mierda al plato,
tiene bemoles,
no te hubiera dado
a tiempo un buen par de bofetones
con la mano de la que comes,
con la misma que te tiene pillado
por los cojones.

Así, sigamos reivincando
mientras engorda nuestra cuenta en el banco.
Ciegos, sordos, mudos y divididos
en este engreído planeta de simios.
Ecualización, trasgresión, turrón, camión,
corazón de melón, herpes, talco y trip-hop.

¿Dé dónde vienes?,¿de qué planeta?,
¿de que país, autonomía, ciudad, barrio, calle?,
¿cuál es tu bandera?

Patriotismo futbolero,
todos marcados a fuego
como dóciles corderos
con el logotipo de una marca deportiva
que ahora también les ofrece esta canción.
Qué movida: ¡recopilación!

Ahora los gays están mejor vistos,
alguien se ha percibido
de su creciente poder adquisitivo.
Mis amigas,
hartas de tanto borracho impertinente,
van a ponerse cachondas a los bares de ambiente.

Así, sigamos reivincando
mientras engorda nuestra cuenta en el banco.
Ciegos, sordos, mudos y divididos
en este engreído planeta de simios.
Ecualización, trasgresión, turrón, camión,
corazón de melón, subvención,
herpes, talco y trip-hop.

Sino lo estrecho

2006-02-09T13:03:00.000+01:00

Destino alegre
José Hierro
Tierra sin nosotros, 1947

Nos han abandonado en medio del camino.
Entre la luz íbamos ciegos.
Somos aves de paso, nubes altas de estío,
vagabundos eternos.
Mala gente que pasa cantando por los campos.
Aunque el camino es áspero y son duros los tiempos,
cantamos con el alma. Y no hay un hombre solo
que comprenda la viva razón del canto nuestro.

Vivimos y morimos muertes y vidas de otros.
Sobre nuestras espaldas pesan mucho los muertos.
Su hondo grito nos pide que muramos un poco,
como murieron todos ellos,
que vivamos deprisa, quemando locamente
la vida que ellos no vivieron.

Ríos furiosos, ríos turbios, ríos veloces.
(Pero nadie nos mide lo hondo, sino lo estrecho.)
Mordemos las orillas, derribamos los puentes.
Dicen que vamos ciegos.
Pero vivimos. Llevan nuestras aguas la esencia
de las muertes y vidas de vivos y de muertos.
Ya veis si es bien alegre saber a ciencia cierta
que hemos nacido para esto.

Más cerca cada día

2006-02-08T15:48:00.000+01:00

Sale a escena
Jarabe de Palo
Un metro cuadrado, 2004

Letra: Pau Donés

Sale a escena un tipo que da pena,
elegante, aparente, como seguro de sí mismo,
un mentiroso con estilo, recitando, prometiendo,
moviendo los brazos como un espantapájaros,
es politicamente correcto, un tramposo, un payaso,
al rato el cuento se acaba
y lo que ha dicho no ha servido para nada.

Sale a escena un charlatán que persigue la noticia,
le gusta ser el artista, sentirse protagonista,
el número uno, el rey de la pista.
La información no es importante pero sí los titulares.
Guerra, violencia, muerte: vende.
Amor, esperanza, verdad: no vende

No se vayan todavía que aún hay más,
volvemos despues de la publicidad.

El teatro está al completo, va a empezar otra función,
el público espera que le den la medicina.
Hoy la gente está impaciente, se levantará el telón,
realidad y ficción están más cerca cada día.

Sale a escena un televisor
contra el arte, la cultura,
la inteligencia, la literatura.
Teleadicción, manipulación,
too much information,
mecanismo de control contra la comunicación,
venta de ideología contra las ideas propias,
telebasura contra la cultura,
fiesta sensacionalista con actores de segunda fila.
(La caja tonta, dicen).

Sale a escena una persona joven, mujer,
son las 7. 30 de la mañana
del 11 de Marzo de 2004,
estación de Atocha, Madrid.

Lo que hay dentro y lo que ves por fuera

2006-02-05T14:16:00.000+01:00

A medio camino
Antonio Vega
De un lugar perdido, 2001

Letra: Antonio Vega

Para Alberto, siempre, mirando las nubes volar sobre la playa del Zapillo, y recordando nuestro primer concierto en Granada, el 28 de Octubre del 2004.

Nacido en la frontera
entre lo que hay dentro y lo que ves por fuera.
Pisa cada pie su propia tierra:
a un lado el hoy, a otro un ayer cualquiera.

Crecí a medio camino
entre el ser mundano y el poder divino.
Tan pronto vi el mañana inalcanzable
como un paseo, la cima inexpugnable.

Mi vida es esa canción
amiga de la luna,
escrita en el corazón,
para ahuyentar la noche oscura.

Si tuve dos destinos
entre la razón y el loco desatino
fue porque conocí juegos prohibidos.
Para morir viví, muero por estar vivo.

Mi vida es esa canción
amiga de la luna,
escrita en el corazón
para ahuyentar la noche oscura,
para ahuyentar la noche oscura.

En mitad de la vía

2006-02-03T14:43:00.000+01:00

Vuelvo a escribir, casi un mes después, en primera persona, esta vez sin coplillas ni intentos de poemas. Uno escribe este blog para sus amigos, y para quienes tropiecen con él. El anterior blog no estuvo nada mal, la verdad, lo empezé como las cosas que no tienen demasiado sentido, y acabó como tal. Supongo que ya mismo lo cerraré, pese a que algunas cosas son dignas de echarles un vistazo, aunque sea rápido. Desaparecen esas narraciones, pero no los recuerdos, ni los buenos ni, por supuesto, los malos. La función del blog sigue siendo la misma que la de antes, aunque puedo asegurar que mi vida no va a estar tan presente acá, al menos no tan transparente como antes. No hay otro motivo que el de la falta de interés, está claro. Está muy bien compartir canciones, pensamientos, escritos, sensaciones,... pero sin profundizar tanto en el día a día de quien escribe. Los que me conocen ya saben que soy adicto a la contraterapia, así que cuando peor se encuentra uno, decide dejar de abrirse en canal, y subirse un poco la bragueta de la intimidad.

No es ningún secreto que mi mejor amiga se llama Loli, mi kuin. Tener un blog que ella no pueda leer, me parece absurdo. Y eso sucedía con el anterior, que nunca llegó a leerlo, porque su ordenador era una auténtica patata esponjiforme que no obedecía ninguna orden. Yo tuve un ordenata así, y sé muy bien lo dura que es la convivencia con semejante ser. Pues nada, ya tiene aquí este blog. Como la conozco y sé que siempre tiene cosas mejores que hacer, imagino que escribirá nada o casi nada. Aunque bien es cierto que ya ha escrito en una ocasión... Tambien quienes no tengan una conexión muy allá, saldrán ganando, incluído yo, que con la conexión del vecino el otro espacio tardaba años en cargarse.

Resulta que hace un ratito Loli me mandó una fotito muy simpática, de hace ya unos años, en el parque nuevo de RENFE, en Jaén. Recuerdo que hacía muchísimo calor aquel día, feliz excusa para echarnos un litro de la cerveza más rica del mundo. Lo que no recuerdo es la fecha. Juraría que fue durante la primavera del 2003, pero no pongo las manos en el fuego. Ella ahora está todavía más guapa y yo...yo tengo menos pelo que entonces. Entre otras muchas aficiones y religiones, compartimos los versos y canciones de Leonardo el canadiense, o como todo el mundo lo conoce, Leonard Cohen. Aprovechando que a mí me tira tanto Sabina como a ella Cohen, y sabiendo que aún no ha escuchado ni leído la letra de la adaptación (que no traducción) que el de Úbeda ha hecho sobre un tema del canadiense, pues la pongo acá. Cada uno que diga la que más le guste, en mi opinión no hay color (pese a la indiscutible validez de la originalidad y la enorme calidad del texto en inglés, claro está). Ahí va - que diría Kiko- :

There is a war
Leonard Cohen
New skin for the old ceremony, 1974

Letra: Leonard Cohen

There is a war between the rich and poor,
a war between the man and the woman.
There is a war between the ones who say there is a war
and the ones who say there isn't.

Why don't you come on back to the war, that's right, get in it.
Why don't you come on back to the war, it's just beginning.

Well I live here with a woman and a child,
the situation makes me kind of nervous.
Yes, I rise up from her arms, she says I guess you call this love;
I call it service.

Why don't you come on back to the war, don't be a tourist.
Why don't you come on back to the war, before it hurts us,
Why don't you come on back to the war, let's all get nervous.

You cannot stand what I've become,
you much prefer the gentleman I was before.
I was so easy to defeat, I was so easy to control,
I didn't even know there was a war.

Why don't you come on back to the war, don't be embarrassed.
Why don't you come on back to the war, you can still get married.

There is a war between the rich and poor,
a war between the man and the woman.
There is a war between the left and right,
a war between the black and white,
a war between the odd and the even.

Why don't you come on back to the war, pick up your tiny burden.
Why don't you come on back to the war, let's all get even.
Why don't you come on back to the war, can't you hear me speaking?

Pie de Guerra
Joaquín Sabina
Alivio de luto, 2005

Letra adaptada: Joaquín Sabina

Están en guerra el hombre y la mujer,
el tonto, el listo, el gordo y el flaco,
el negro, el blanco, el debe y el haber,
Mesalina y el tío del saco.

Están en guerra el mambo y el hip-hop,
el ying, el yang, el pibe y el viejo,
Jeckyll y Hide, monsieur de Sade, Masoc,
Pilatos, la razón y el pellejo.

Ven a la guerra, túmbate de una vez
en mitad de la vía.
Mientras la tierra gire y nade un pez
hay vida todavía.

En guerra están la baba y el carmín,
el duermevela y la pesadilla,
el chevalier servant y el puercoespin,
la extremaunción y las espinillas.

Están en guerra el cojo y el ciempiés,
los ascensores y el purgatorio,
mañana es víspera del día después,
pasado flores en velorio.

Desde la Conchinchina hasta el Magreb
en Rolls Royce o en camello.
En cada esquina te hacen páginas web
o te sellan un sello.

Están en guerra el fresco y la calor,
la calma chicha y la marejada,
el ten con ten, la dicha, el resquemor,
el almacén del todo y la nada
(el casi todo y el casi nada).

En pie de guerra el mártir y el desertor,
el tibio y el kamikaze,
puestos a desangrarnos tú contra yo,
¿por qué no hacemos las paces?

Están en guerra la sota y el as,
el espejo y el disimulo,
el hospiciano, el niño de papá,
el Einstein y el tonto del culo.

Yahvé, Mefisto, Buda, Cristo, Alá,
las solteronas y los maridos,
Bin Laden, Ché Guevara, Superman,
lo que iba a ser, la mierda que ha sido.

Ven a la guerra, túmbate de una vez
en mitad de la vía.
Mientras la tierra gire y nade un pez
hay vida todavía.

Desde la Conchinchina hasta el Magreb
en Rolls Royce o en camello.
En cada esquina te hacen páginas web
o te sellan un sello.

En pie de guerra el mártir y el desertor,
el tibio y el kamikaze,
puestos a desangrarnos tú contra yo,
¿por qué no hacemos las paces?

Autoconstitución del 02.02.06

2006-02-02T14:14:00.000+01:00

No soy un sabio,
tampoco pretendo serlo.
Tampoco un ignorante,
y es lo que me siento.

No soy un bala perdida,
y sin embargo no termino de encontrarme.
No soy un imbécil,
aunque muchos -que no todos-
me traten como si lo fuese.

No soy un impostor,
aunque tampoco me fíe de mí mismo.
No soy leal,
pero puedes confiarme tu amistad.

No soy un tipo divertido,
pese a que la risa me envuelve cuando me acompañas.
Tampoco soy tan serio,
sucede que contemplo la vida
con la misma voluntad -pesimista, supongo- de siempre.

No soy demasiado generoso,
y es por eso que me regalo por completo.
No soy tacaño,
pero me niego rotundamente
a compartir con nadie tu recuerdo.

No soy guapo,
será por eso que el espejo dejó de hacerme caso.
Tampoco soy tan feo,
aunque mi terca soledad no se atreva a mirarme a la cara.

No soy religioso,
aunque siga creyendo en nosotros.
No soy ateo,
lo que pasa es que no me atevo a darle un papel
a Dios en esta película.

No soy un valiente,
por eso huyo de las responsabilidades,
por eso huyo de la guerra.
No soy un cobarde,
por eso te quiero en mi pelea.

No soy español,
no me reconozco bajo ninguna bandera,
en los brazos de ninguna patria.
No soy extranjero,
no tropiezo con fronteras que inventan documentos.

No vivo para nadie,
y me muero con los míos.
No estoy muerto para nadie,
y todos creen que sigo vivo.

No leo cualquier cosa,
aunque pierda el tiempo escribiendo una como esta.
No escribo cualquier cosa,
tampoco perdería el tiempo leyendo esta.

No adivino más allá de tus ojos,
así que préstamelos un ratito cada día,
no quisiera quedarme -aún más- ciego ante el horror.
No veo lo que hay ante los míos.
Por favor, acércate un poquito más.

No soy un poeta,
aunque tras despertar me lave la cara en el mar de tu poesía.
No soy una muralla,
aunque me trepes mil veces en un sólo segundo.

No soy de tu ciudad,
pero en ella me siento como en mi propia casa.
No soy de mi casa,
pero en ella siento la ciudad.

No habito en tu ombligo,
aunque tenga que dormir cada noche a sus puertas.
No aspiro a tus labios,
aunque quiera ser atropellado por sus besos.

No sé
si he perdido el norte o me he perdido en el sur.
No sé
si he perdido el sur o me has robado el norte.

No respiro tu misma atmósfera,
atrévete a contaminarla.
No me ahogo en tu suspiro,
pero quiero que suspires si me ahogo.

No cruzo la carretera de tu hasta siempre,
si mal no recuerdo, me tiré por la ventanilla de aquel tren.
No me quedo con tu olvido,
prefiero recordarme en tus mejillas, entre tus manos, en nuestro ayer.

No sé
si soy tan soñador como estúpido.

No soy ese ayer
que juras quedarte para ti.
No tengo más que un hoy,
pero muy oscuro.

2 de Febrero de 2006

Todo es idéntico

2006-01-31T15:30:00.000+01:00

Antípodas
Javier Krahe
Dolor de garganta, 1999

Letra: Javier Krahe

En las antípodas todo es idéntico,
tienen teléfonos, tienen semáforos
con automóviles con sancristóbales,
muchos estómagos están a régimen.
Tienen políticos más bien estúpidos,
pero son súbditos muy pusilánimes.

En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

La problemática es económica
y en lo teórico no son unánimes,
los hay escépticos, los hay fanáticos,
pero en la práctica no ves apóstatas,
sino en los márgenes o con prismáticos.
Y unos son míseros, otros son prósperos.

En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

Hay mundo artístico con gente excéntrica,
mundo científico con catedráticos
y cuerpo médico y casos clínicos.
La gente rústica puebla las fábricas
y los hipódromos los aristócratas.
Ciertos filósofos sienten escrúpulos.

En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

Algunos fármacos son ilegítimos
pero hay gran tráfico, lo cual es lógico
porque los réditos son astronómicos
y hay muchas víctimas, hay muchas cárceles.
Voces hipócritas piden, coléricas,
medidas drásticas, sillas eléctricas.

En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

Los eclesiásticos desde sus púlpitos
causan catástrofes, y los omnímodos
poderes fácticos, hazañas bélicas,
y actos vandálicos los energúmenos,
y los pacíficos actos inútiles.
Entre los lúcidos cunde el desánimo.

En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

Se dan fenómenos de rara índole,
idéntico a lo autóctono,
madres estériles con partos múltiples,
idéntico a lo autóctono,
problemas étnicos con los indígenas,
idéntico a lo autóctono,
falsas polémicas con los satélites,
idéntico a lo autóctono,
grandes espíritus viven recónditos,
idéntico a lo autóctono,
y hay lodos tóxicos abundantísimos...

En otros términos, que están incómodos.
Pero es fantástico, martes y miércoles,
jueves y sábados, lunes y vísperas,
dan espectáculo con el esférico,
y allí, al unísono, arman escándalo
y es como un bálsamo para sus ánimas.

En las antípodas todo es idéntico,
idéntico a lo autóctono.

Con la fuerza de un loco

2006-01-29T00:12:00.000+01:00

Yo sigo siendo aquel
Raphael
Yo sigo siendo aquel, 1985

Letra: José Luis Perales

Yo sigo siendo aquel
a pesar de las dudas
y mi eterna locura.

Yo sigo siendo aquel
eterno caminante
que vive en cualquier parte
y muere cada noche un poco,
que vuelve a equivocarse
y vuelve a levantarse,
y que ama con la fuerza de un loco.

Yo sigo siendo aquel
que cuando muere el sol
la echa de menos.

Yo sigo siendo aquel
que va dejando el alma
entre sus besos.

Yo sigo siendo aquel
que mira cada noche
a las estrellas,
y siempre les pregunto,
igual que tantas veces,
si está durmiendo ella.

Yo sigo siendo aquel,
a pesar del silencio,
del aplauso y el beso.

Yo sigo siendo aquel
eterno solitario
detrás de un escenario
y propiedad un poco
de todos,
que vuelve a equivocarse
y vuelve a levantarse,
y que ama con la fuerza
de un loco.

En voz baja

2006-01-28T15:20:00.000+01:00

Sentado en la sucia vacante
de un nuevo antiguo señorito
veías cruzar tu pasado ante
el fatal presente que te quito.

Criticastro que en voz baja
colecciona un gris paisaje,
aire que contamina la caja
de un electrófono salvaje.

El zurriburri al que asistías
es un viejo club sin socios
para agnósticos negocios.

Si no cae, como decías,
Weber contra Marx,
nos pondremos a llorar.

28 de Enero de 2006. Estudiando sociología...

Voy

2006-01-26T14:47:00.000+01:00

Voy
a negar de nuevo
tu ventana,
ni voy ni vuelvo
a Punta Cana.

Voy
a dibujar arrecifes
en tu playa,
ya no me sigues
vaya donde vaya.

Voy
a cumplir
antiguas promesas
y a fingir
que aún me besas.

Voy
a cantar la canción
que nunca escribí.

Voy
a necesitar un montón
de mentiras pa´ vivir.

Voy
a tararear
los discos que mangaste
y a recuperar
los labios que regalaste.

Voy
vestido de labrador
sin campo que trabajar,
no recuerdo si acabó
en olvido aquel manjar.

Voy
sin nada por tu vida,
sin pies ni cabeza,
sin bajada, sin subida,
sin edén ni fortaleza.

Voy
a pensar en otras cosas
mientras hago las que hago.

Voy
a plantar un jardín de rosas
en la chistera de tu mago.

26 de Enero de 2006

Siempre me quedo

2006-01-25T18:32:00.000+01:00

Problemas de geografía personal
Luis García Montero
Poesía Urbana, 2002

Nunca sé despedirme de ti, siempre me quedo
con el frío de alguna palabra que no he dicho,
con un malentendido que temer,
ese hueco de torpe inexistencia
que a veces, gota a gota, se convierte
en desesperación.

Nunca sé despedirme de ti, porque no soy
el viajero que cruza por la gente,
el que va de aeropuerto en aeropuerto
o el que mira los coches, en dirección contraria,
corriendo a la ciudad en la que acabas de quedarte.

Nunca sé despedirme, porque soy
un ciego que tantea por el túnel
de tu mano y tus labios cuando dicen adiós,
un ciego que tropieza con los malentendidos
y con esas palabras que no saben pronunciar.

Extrañado de amor,
nunca puedo alejarme de todo lo que eres.
En un hueco de torpe inexistencia,
me voy de mí
camino a la nada.

De gozo y dolor

2006-01-25T18:06:00.000+01:00

De paso
Luis Eduardo Aute
Albanta, 1978

Letra: Luis Eduardo Aute

Decir espera es un crimen,
decir mañana es igual que matar,
ayer de nada nos sirve,
las cicatrices no ayudan a andar.

Sólo morir permanece
como la más inmutable razón,
vivir es un accidente,
un ejercicio de gozo y dolor.

Que no, que no, que el pensamiento
no puede tomar asiento,
que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso...

Quien pone reglas al juego
se engaña si dice que es jugador,
lo que le mueve es el miedo
de que se sepa que nunca jugó.

La ciencia es una estrategia,
es una forma de atar la verdad,
que es algo más que materia,
pues el misterio se oculta detrás.

Hay demasiados profetas,
profesionales de la libertad,
que hacen del aire, bandera,
pretexto inútil para respirar.

En una noche infinita
que va meciendo a este gran ataúd
donde olvidamos que el día
sólo es un punto, un punto de luz.

El vent ho canta plorant

2006-01-22T18:09:00.000+01:00

Pare
Joan Manuel Serrat
Per al meu amic, 1973

Letra: Joan Manuel Serrat

Pare
digueu-me què
li han fet al riu
que ja no canta.

Rellisca
com un barb
mort sota un pam
d'escuma blanca.

Pare
que el riu ja no és el riu.
Pare
abans que torni l'estiu
amagui tot el que és viu.

Pare
digueu-me què
li han fet al bosc
que no hi ha arbres.

A l'hivern
no tindrem foc
ni a l'estiu lloc
per aturar-se.

Pare
que el bosc ja no és el bosc.
Pare
abans de que no es faci fosc
ompliu de vida el rebost.

Sense llenya i sense peixos,
pare,ens caldrà cremar la barca,
llaurar el blat entre les enrunes,
pare
i tancar amb tres panys la casa
i deia vostè...

Pare
si no hi ha pins
no es fan pinyons
ni cucs, ni ocells.

Pare
on no hi ha flors
no es fan abelles,
cera, ni mel.

Pare
que el camp ja no és el camp.
Pare
demà del cel plourà sang.
El vent ho canta plorant.

Pare
ja són aquí...
Monstres de carn
amb cucs de ferro.

Pare
no, no tingeu por,
i digueu que no,
que jo us espero.

Pare
que estan matant la terra.
Pare
deixeu de plorar
que ens han declarat la guerra.

Un día tonto

2006-01-21T14:02:00.000+01:00

Huí
Javier Álvarez
Plan Bé, 2005

Letra: Javier Álvarez

Para Jean Paul, Alberto, Martín y el Negro (aunque no estuviese), recordando aquel concierto de Javier en Magisterio, hace ya tiempo...

Sólo a tu cuarto,
así podrás meditar.
En casa soy Lisa Simpson,
en el club soy más Bart.

Me pesan estos pendientes,
pero sé que me quedan guai.

Córtate el pelo,
así podrás prosperar:
primero telepizzero
y luego el Banco Central.

Del Precio Justo al imperio,
lo importante es ganar, ganar.

Y un día tonto, sin pensarlo bien,
con nada claro, tras amanecer
un día de estos en que no te ves,
huí.

No es muy cristiano
a un niño hacer confesar,
no tengo un solo pecado,
ni es pecado fumar,
me gusta más Woody Allen
que un psiquiatra de la ciudad.

Un día tonto, sin pensarlo bien,
con medio chavo, tras amanecer
un día de estos en que no te ves,
huí.

Con cuatro copas de vino

2006-01-20T15:41:00.000+01:00

Mirona
Pastora
Pastora, 2003

Letra: Dolo

Para Maite, María, Estefanía y Miss Palmer, por sus confesiones y lecciones en la noche del miércoles. Para Jaime, con risas y sin dolor de estómago.

Cuando solita está en casa
se asoma por la ventana,
tiene vistas tremendas
desde el bar hasta la plaza.

Sueña con su destino
viendo la gente que pasa,
y se abanica en silencio
el sudor de su esperanza.

Mirona tiene sentío común
y muchos tiros pegaos,
pero se quea dormía sola
y se hace cosquillas con el edredón.

Sale y se pone ciega con cuatro copas
de vino, se enamora de cualquier tío
que la roza con el pantalón.

Y es que no sabes Mirona
que quien no mira
no echa a caminar,
que no supiste arrancarte
una lágrima pa´descargar.

Que si sales de noche,
ponte mona
y a disfrutar,
y pasa de los chismes,
la peña, la moda,
la prisa y búscate un lugar.

Mirona tiene sentío común
y muchos tiros pegaos,
pero se quea dormía sola
y se hace cosquillas con el edredón.

Mirona tiene sentío común,
Mirona tiene razón,
pero se quea dormía sola
y se vuelve loca en su habitación.

Dale son, corazón,
que da mucho de sí este edredón.

Busca un sitio en la pista
de un local concurrío,
pisotones diversos y se caga en su destino.

Y es que no sabes Mirona
que quien no mira
no echa a caminar,
que no supiste arrancarte
una lágrima pa descargar.

En un castillo de arena

2006-01-18T13:57:00.000+01:00

Ahora
Ismael Serrano
La traición de Wendy, 2001

Letra: Ismael y Daniel Serrano

Para Agustín, por su aliento desde Sevilla

Ahora que la adolescencia es un septiembre lejano,
humo de cerveza en un portal, un verano inacabado.
Algunos años en la facultad de ciencias,
papeles escritos, ron de Cuba, hojas de hierba,
un tren dormido en una vía muerta,
la luz de la ventana azul que siempre estaba abierta.

Ahora que quedan tan lejos las playas de Corfú,
las estaciones de trenes de Praga, Hamburgo o Estambul,
los viajes que trajeron a otros vistiendo nuestros cuerpos,
la luz de una cafetería, los amores conversos.

Ahora que te cansas y las piscinas cierran,
y apura el último baño la luz de las estrellas.
Ahora que regreso a los lugares a donde quise huir
y nadie me espera allí.
Ahora que casi llego a fin de mes,
que amo a una mujer.
Que amo a una mujer.

Ahora que pago las facturas, que me besé en La Habana,
que sueño con Lacandona, que ya no escribo cartas,
que cumplimos más años que promesas,
que se hunden nuestros corazones como la vieja Venecia,
que llego tarde a los cines y al fin del planeta,
que alquilo un pequeño piso en un castillo de arena.

Ahora que duelen las resacas y cortan como una navaja.
Ahora que nadie nos saluda por los bares de Malasaña,
que pido auxilio, besos y comida por teléfono,
que fumo flores y lloro a veces mientras duermo.
Ahora que tiemblo como un niño abandonado.
Ahora que viejos amigos nos han traicionado.

Ahora es el momento de volver a empezar,
que empiece el carnaval,
la orgía en el Palacio de Invierno de banderas y besos.
Se cayeron mis alas y yo no me rendí,
así que ven aquí,
brindemos que hoy es siempre todavía,
que nunca me gustaron las despedidas.